торчат изуродованные тела, на полу лужицы крови. Что-то нехорошее случилось с нашим десантным кораблем... Заглядываю в соседние ванны, но их колпаки открыты, и никого нет. Значит, меня посчитали мертвым? И ушли? Быстро обхожу зал в поисках хоть какого-то оружия. Ничего нет. Зато обнаруживаю мертвого сержанта, вполне подходящего по габаритам. Парню размозжило голову какой-то циклопической балкой... аккуратно так размозжило, форма не пострадала и даже не испачкалась. Стягиваю с тела одежду, не испытывая ни малейших колебаний. Для того он тут и лежит, страдалец, чтобы я смог одеться. Но где же оружие, черт возьми?! Какое-то неправильное начало игры. Легкой трусцой выбегаю из зала в какой-то коридор. Свет везде тусклый, нереальный. Обшариваю несколько отсеков, но оружия не нахожу. Только какой-то фонарик, забытый на неработающем пульте. Мне становится все интереснее и интереснее. Зря пренебрегал "Лабиринтом", ох зря! Через четверть часа я наконец-то обнаруживаю выход из корабля. Это не люк, а пробитый участок стены с оплавленными краями. Осторожно касаюсь металла - тот еще горячий. Пригибаюсь, выглядываю. Пейзаж великолепен. Высокое, сиреневое небо, на порядочной высоте плывут облака. Кружат какие-то птицы, временами доносится печальный гортанный клекот. Спрыгиваю на землю, слегка отбивая ноги. Отхожу подальше от корабля, окидывая его взглядом. Корабль лежит на грунте, он наполовину раскололся, ударившись о скалу. Жесткая посадка. Исполинская же была машина, метров триста в длину... И никого. Где же мои уцелевшие товарищи по несчастью? Лишь через пять минут, приближаясь к цепочке скал, я нахожу первого. Точнее - первую. Это Нике. Частично Нике, частично куски кровавого грунта. Ее вдавило в землю и перемешало так, что и Босху бы не приснилось. Зато ее мертвая рука сжимает пистолет... - Вот оно как, девочка, - говорю я. - А ты говоришь куклы... марионетки... Теперь она для меня - такая вот марионетка. Появившаяся и погибшая для того, чтобы снабдить оружием. Или все-таки это совпадение? Осматриваю оружие. Пистолет стреляет разрядами голубого пламени, причем, удерживая спуск нажатым некоторое время, можно добиться более мощного выстрела. Судя по индикатору, заряд оружия практически неисчерпаем. Да уж... сложное дело. С таким оружием только последний дурак способен проиграть. Куда в лучшем расположении духа я иду к скалам. Птицы все так же тоскливо вопят над головой. Борюсь с искушением пострелять по ним. - Я - Стрелок! - говорю сам себе. Настраиваюсь на тот прежний, задорный боевой лад, что всегда выручал до момента, когда требуется включать настоящую ярость. - Я - Стрелок! Пещера в скалах - самое подозрительное место. Беру пистолет на изготовку, включаю фонарик, иду. Пещера почти сразу переходит в какой-то туннель, грубый, но явно искусственного происхождения. Давно пора начаться стрельбе. И противник не заставляет себя долго ждать. Вначале я слышу тяжелое сопящее дыхание, гулкие шаги. Занимаю позицию поудобнее, у поворота, прижимаюсь к стене. Жду. Существо, появившееся передо мной, напоминает чудовищно раскормленного и слегка побритого медведя, идущего на задних лапах. Существо выше меня на две головы. Нажимаю на спуск, и серия голубых вспышек бьет в грудь чудовища. Прямо в тусклые пластины брони. Чудовище не издает ни звука. Не снисходит до этого. Зато с плеча его срывается короткая тупорылая ракета. Ой... Больно... Я умираю секунд пять. По моему предвзятому мнению - излишне много для человека, размазанного по полу. Я еще успеваю заметить, как существо склоняется надо мной и протягивает лапу к пистолету, вижу, что пластины брони немного потемнели и вмялись от моих выстрелов... Потом - умираю. - В душ, мать твою! Что вылупился?! На этот раз меня обругал молодой парень, но тоже a сержантской форме. И не бьет дубиной, что уже прогресс. Значит, каждый раз придется начинать с погрузки в корабль? И оживать вот так - голым, вымазанным в кровавой жиже? Снова вижу Нике. Девчонка растеряна. Ага... Ну как, кто настоящий, а кто куклы? Уж не все ли мы вместе? - В штаны наложили? - Сержант уже обращается ко всем. Похоже, никто из вошедших не прожил достаточно долго, чтобы опоздать ко второму заходу. Компания та же. Я уже начинаю выделять отдельные лица, кроме Нике, это пожилой, очень интеллигентного вида господин, двое парней-близнецов (чем черт не шутит, может быть, и впрямь близнецы), крепко сбитая дама, напоминающая мне Луизу, и прыщавый юнец, явно нарисованный человеком, ненавидящим всю молодежь в мире. - Нечестная игра! - высказывает общее мнение один из близнецов. Второй лишь кивает. - Никого силой не держим. - Сержант сплевывает на пол. - Трусы могут уходить. Я молча иду в душ. Остальные - тоже. - Спасибо за пистолет, - говорю я Нике. - Какой? - Она смывает с себя грязь и кровь в соседней кабинке. Уже никто ничего не стесняется. - Я твой труп видел. И подобрал оружие. Девушка отворачивается. Потом говорит: - Если держать спуск нажатым три секунды, генерируется более мощный заряд. - Спасибо, я понял. В том мире лишь мух давить такими зарядами. Нас опять разгоняют по ваннам. Шипение белого газа. Короткая боль от электрических разрядов. Темнота. На этот раз я пробуждаюсь вместе со всеми. Теперь зал пострадал меньше, но что-то случилось с аппаратурой большей части анабиозных ванн. Там покоятся поджаренные тела. - Это те, у кою не было души, - говорит Нике, победно усмехаясь. Вынужден согласиться. Погибли самые невзрачные персонажи. Явно программные порождения. Все, кого я определил как настоящих игроков, живы. Еще живы три сержанта. Они раздают нам пистолеты и обмундирование унылой серой окраски. В ярком мире за пределами корабля эта защитная форма будет лишь мишенью. Небольшим отрядом выбираемся наружу. Там я останавливаюсь, - Пошли! - рявкает сержант. - Иди сам... по известному адресу, - держа руку на рукояти пистолета, говорю я. - Что??? - Я - Стрелок. Я пойду сам. Прыщавый юнец в восторге. Интеллигент и близнецы смотрят неодобрительно. Нике размышляет. Сержант колеблется. Потом кивает: - Давай... дурак. Иди один. Группа уходит. Нике стоит, глядя на меня. Спрашивает: - Почему ты отделяешься? - Этот отряд - одна прекрасная мишень, - говорю я. - Для ракетного оружия цели лучше не придумать. - А что ты сделаешь в одиночку? - Подумаю. Нике смотрит в сторону удаляющегося отряда. Пожимает плечами и убегает следом. Я же действительно сажусь на камень и размышляю. Довольно долго. Потом иду вслед за отрядом. С одной стороны, это полное свинство - пустить перед собой группу зачистки местности. С другой - я сюда не играться пришел. И самое основное - я не верю в их успех. Правильно делаю, что не верю... Туннель похож на разделочный цех бойни. Ошметки тел повсюду. Оружия нет, увы... Зато вновь слышны тяжелые шаги. - Я Стрелок, - повторяю, закусывая губу. Не устарело ли заклинание... Шаги все ближе и ближе. Koгда монстр должен вот-вот появиться из-за поворота. нажимаю на спуск. Пистолет мелко вибрирует, набирая усиленный заряд. И выплевывает темно-синий сгусток пламени в грудь врага. Хоть бы что! Прыгаю вперед. Кручусь перед самым носом урода. Не станет же он палить из ракетомета себе под ноги? Не стал! Зато удар толстой лапы, хоть и пришедшийся вскользь, чувствительно швыряет меня о стену... Все это время я стреляю не переставая. Пистолет делает все более внушительные интервалы между выстрелами, заряд не успевает восстановиться. Но я всетаки добиваюсь своего. Грудная броня лопается, и монстр падает. Встаю. Голова гудит, бок болит, руки трясутся. Хорошо поиграли! Кровь в висках "бум-бум-бум"... Какая еще кровь в висках! Навстречу выскакивает второй, точно такой же монстр. Только он свеженький, полный сил и жажды деятельности. А я уже полудохлый, с едва стреляющим пистолетом... _Глубина-глубина, я не твой..._ Будем играть без правил! Мир, как ни странно, изменился очень умеренно. Великолепная проработка среды, потрясающая! Но я уже был не в "Лабиринте Смерти", я стоял в своей квартире, в шлеме и комбинезоне, сжимая в вытянутой руке нарисованный пистолет. Выстрел - я бросился вправо. Монстр разворачивается на экране, грузновато, но все-таки слишком быстро. Откатиться... Вскочить... Отпрыгнуть... Монстр палит не переставая. Ракеты садят по стенам, меня шатает ударной волной. Танец меж огненных цветов. Полупридавленная пчела, порхающая перед огнедышащим медведем, вот кто я сейчас. И жалить могу редко-редко... Но все-таки могу. Я выпустил последний заряд, уже понимая, что не могу дальше поддерживать безумный темп. Решение подобраться к врагу вплотную было, бесспорно, правильным, но я не ожидал появления второго монстра... Враг издает глухой рев и валится замертво. deep Ввод. Сажусь возле разодранного в клочья тела. Кладу на колени пистолет, вытираю со лба пот. И это - самое начало игры? Первый этап? Но я же все-таки справился... Обшариваю помещение. Движения замедленны - я ранен. Но под какими-то пустыми ящиками удается найти аптечку. Вечная и, наверное, неизбежная уступка создателей игр - и людям, и монстрам помогают одинаковые медикаменты. Прикладываю маленький аппаратик к телу. боль уходит. Сразу прибавляется сил. из глаз исчезает розовый туман. Ну, вперед! Я все-таки Стрелок! Выхожу из туннеля на холмистую равнину. Вдали какие-то хижины. Печально кричат птицы. Все громче и громче кричат... Поднимаю голову как раз для того. чтобы получить в лицо удар клювом. Больше всего птичка походит на миниатюрного птеродактиля. В раскрытом клюве - тонкие острые зубы... Да что же это такое! Почти минуту ухитряюсь вертеться под натиском стаи, паля во все стороны. Одну птичку я даже сбиваю. А потом пять секунд наблюдаю, как летучие твари пируют на теле Стрелка. Клочьями формы они тоже не брезгуют, глотают запросто. На закуску, наверное. - Ага, вот и добегался! - победоносно провозглашает сержант. Тот самый, которому я угрожал пистолетом. - Ну... Стрелок... Он вдруг оглядывает меня с проблеском интереса. - Историй наслушался, решил в Стрелка поиграть, - без особого осуждения говорит интеллигент. - Господа, давайте подойдем к вопросу серьезно! Нам необходимы коллективные усилия! Командная игра! Сержанты вовсе не протестуют против его инициативы. И даже не обхаживают никого дубинками. Видимо, это и было целью, сколотить из нас дружную боевую единицу? А еще они с любопытством смотрят на меня. На покрытое кровью тело. - Птички, что ли? - спрашивает негритянка. Цокает языком. Неужели по моему виду можно понять, как далеко я зашел? - Или мухи? Там еще и мухи есть? Молча захожу в душ. Смываю кровь. Поднимаю свою одежду. На меня смотрят понимающе. Но и с некоторым презрением. - Не кипятись. - Парень-сержант кладет мне руку на плечо. - Задатки у тебя есть. Но в одиночку, да еще без всякого опыта... У меня нет ни малейшего желания вставать в строй. Играть в дружной команде. Соревноваться с другими командами. Я не играть сюда пришел! Пройти новый "Лабиринт Смерти" до конца дейстнительно потребует месяца усилий. Столько времени мне попросту не отпущено. 100 Пьем с Ричардом кофе. - Ты уверен в существовании оружия третьего поколения? Он должен был задать этот вопрос раньше. Видимо, шок был слишком велик. - Да. - Надо проверить карточку медицинского страхования Романа, - говорит Ричард. - Потом... у вас обязательная служба в армии, его должны были тщательно обследовать военные медики... - Дик, - качаю головой. - Мы не в Канаде живем. Не в Израиле. Проверка военных медиков сводится к приблизительному подсчету количества конечностей. - Если это оружие создано - Диптаун превращается в душегубку, - говорит Крейзи. - Нет принципиальной разницы между программой локального действия, которая атакует конкретного человека, и бомбой, выжигающей целые области виртуального пространства. Достаточно одного-единственного психопата, Леонид. Киваю. Аналогия понятна - если бы атомную бомбу можно было собрать на коленке из старого пистолета, мир давно бы превратился в радиоактивную пустыню. - Что могло быть в похищенном файле? - Не знаю, Крейзи. Фирма занимается прикладной мелочью, периферийными девайсами разного рода. Но... - Неужели они разработали это оружие? Да, конечно, это самый правдоподобный вариант. Очередной сумасшедший гений, вроде Димы Дибенко. Придумал и написал программу, убивающую всерьез. Обалдевшее руководство фирмы вооружило охрану новой разработкой и пытается тянуть время. Может быть, торгуются, шантажируют крупнейшие электронные фирмы мира. Может быть, чем черт не шутит, вынашивают грандиозные планы по завоеванию виртуального мира. - Не знаю, Крэйзи. - "Лабиринту" конец, - рассуждает Крейзи. - Жалко, но не это страшно. Всей _глубине_ конец. - Сотни тысяч человек, в один миг умирающие перед своими компьютерами, - вот о чем ты должен думать! - не сдерживаюсь я. - Вот о чем! - Достаточно будет пустить слушок, и никто не сунется в виртуальность. - Крейзи разводит руками. - Вот только необходима полная уверенность... - Слуху никто не поверит, Дик. Ты вспомни, сколько безумных историй ходит по _глубине_... Крейзи извлекает бутылку виски, щедро плещет в стаканы себе и мне. - Пойдем с другой стороны, Леонид. Кто такой этот Темный Дайвер, заказавший похищение файла? - Никакой конкретной информации. Дик кивает, поднимает указательный палец: - Но мы его имеем в виду, так? Он явно догадывался о происходящем! - Если догадывался, то он преступник, Крейзи. Он подставил вместо себя людей, не способных вовремя уйти из _глубины_. - Мораль его оценивать пока не будем. Лучше решим - как на него выйти? - Один человек этим занят. Если он не сумеет, то вряд ли это вообще возможно. Крейзи ничего не уточняет. Мы все-таки предпочитаем доверять друг другу. В случае крайней необходимости. - Где сам файл? - В компании "HLD", в которой я работаю... точнее, работал. - Леонид, не проще ли организовать взлом твоей конторы? Вздыхаю. - Слушай. Ситуация примерно следующая... - Письмо с файлом у какого-то паренька, ты говоришь? - Да оно могло быть и у меня. Дик. Ничего это не меняет! Все устроено очень просто - в конверте находится лишь ярлычок, линк к файлу. Файл - в конторе. Закрыт на ключ длиной четыре тысячи девяносто шесть байт... Крейзи только морщится. - Если письмо доставлено по назначению, его можно вскрыть. Защиту самого письма тоже не так-то просто обойти, между прочим. Когда оно будет вскрыто и программы убедятся в правильности доставки, файл будет передан по адресу. - По адресу? - уточняет Крейзи. - Не получателю, а по адресу доставки? - Да. Именно. - Но у Храма Дайвера-в-Глубине нет четкого адреса! Храма вообще нет, пока в него кто-нибудь не входит! - О чем я и говорю. Обойти защиту невозможно. Если даже похитить закриптованный файл, вскрыть его практически невозможно. Если нейтрализовать курьера, отобрать и вскрыть письмо - информация будет направлена в Храм. - В Храм, которого нет... Зачем вы ставите такую длину ключа? Вы секретами Пентагона торгуете? Или ролики интимной жизни президентов пересылаете? - Мы просто гарантируем безопасность... - Я невольно ухмыляюсь. - Мы... да я там никто. Мелкая сошка. Наемный работник за копеечные деньги. - Обратиться к руководству, - предлагает Крейзн. - Рассказать им всю правду. Наверняка они имеют какието аварийные варианты. - Тебя сильно изменила официальная работа, - мне даже не хочется спорить. - Пойдем. Скажем, что мы дружки погибшего хакера, укравшего ценный файл у весьма уважаемой компании. Расскажем, выпучивая глаза, байку про Темных Дайверов и оружие третьего поколения. Дождемся полиции... - А что ты предлагаешь делать? - устало спрашивает Крейзи. - Что? - Зачем ты спрятал вход в Храм в "Лабиринте"? Все было бы просто! - С твоей же подачи! Ты продемонстрировал, что дайвер способен идти по "Лабиринту", как по бульвару! Логично было устроить вход в место, куда способны войти лишь дайверы, в конце самой сложной игры в мире! - Надо войти в Храм, - говорю я. - Зафиксировать его в какой-то точке Диптауна... это ведь возможно сделать? Хотя бы на время? - Да. - Потом сообщить пареньку, где находится Храм, полнить письмо и... и понять, что происходит. Для начала - понять. Дальше уже можно будет бороться. - "Лабиринт" теперь невозможно преодолеть в одиночку, Леонид. Опытная команда будет проходить его около месяца. Рекорд... э... да, двадцать семь суток, причем ребята шли по десять часов в день. Из команды в тридцать человек к цели дошли четверо. Остальные отстали. У нас есть это время? - Нет. Мне кажется - нет. Все надо решить в ближайшие трое-четверо суток. - Я всегда верил твоим предчувствиям. Так что ты будешь делать? Идти по "Лабиринту"? - Вначале посоветуюсь с друзьями. Да, наверное, придется собирать команду. Крейзи... ты не хочешь взять отпуск? Он удивленно поднимает на меня взгляд. - Как ты понял? - Дик, спасибо. - За что? - Будет куда проще идти с тобой, ведь это твоя работа... Я замолкаю. До меня доходит, что на самом деле имел в виду Ричард. - Леонид, я собираюсь взять отпуск и провести его вне _глубины_. Молчу. Не ожидал все-таки. От него - не ожидал. - Считаешь, не прав? - спрашивает Ричард. - Прав. - Я встаю. - Ты совершенно прав, Крейзи. Здорово, что твое прозвище - от обратного. - Леонид, и тебе лучше не появляться в _глубине_... - Знаю. Вот только я не умею поступать разумно. - Тогда ищи другие пути, - устало говорит Дик. - Я поступил неправильно, спрятав свой вход в Храм в конце "Лабиринта". Признаю. Но мне осточертела вся затея... вся эта гальванизация трупа... И в голову прийти не могло, что однажды понадобится экстренно туда отправляться. - Какие такие пути? - Леонид, найди опытных хакеров. Пусть придумают, как взломать защиту, похитить и расшифровать файл. Проще будет. Киваю и выхожу. С каменным лицом. Хотя и стоило бы признать, что совет дельный. "Лабиринт" не пройти. _Глубина-глубина, я не твой..._ * * * Я снял шлем. Смешно... Не ожидал я, никак не ожидал от Крейзи Тоссера решения удрать от опасности! Все мы не герои, если честно. Мне кажется, настоящим героем может быть лишь дебил. Но всегда есть два пути - убегать или идти навстречу своему страху. Ведь у меня и мысли такой нет, сдаться и бросить _глубину_. Хотя... - Вика, выход... Я отключил разъемы. Подошел к окну, отодвинул занавеску. Посмотрел вниз. Шел дождь. Гнусный, плотный, на грани мокрого снега. Плыли над тротуаром зонты, брели люди в плащах и куртках. Приятно смотреть на все сверху вниз Приятно видеть дождь через стекло. Приятно быть бесстрастным свидетелем А ведь Крейзи не совершает ничего аморального Даже по нашему забытому кодексу чести, которому ныне грош цена. Крейзи уходит от опасности. Почему бы и нет? Есть ему, что защищать в Диптауне? Наверняка что-то есть... работа, места развлечений... и ничего, за что стоило бы рискнуть жизнью по-настоящему. Что собираюсь защищать я? Ромку не спасти. Мстить? Кому? Вряд ли охранник знал, чем он стреляет и что произойдет. А конкретный изобретатель оружия третьего поколения и слышать не слышал про Ромку. Нельзя же предъявлять иск Калашникову за то, что из его автомата бандит стрелял по толпе заложников... Уйти. Просто уйти - навсегда. И сразу станет легче. Найду я себе работу, не связанную с _глубиной_. Вместо походов в виртуальные рестораны начну покупать пиво. Пусть даже "Жигулевское". Падла его пьет, так почему же мне должно быть западло? Съездим с Викой куданибудь к морю... или сходим в поход, по настоящему лесу и настоящим горам. Заведем друзей побольше. И будем читать в газетах, что творится в Диптауне. Или... Ведь даже лишаться чудес дип-программы не обязательно! Соорудим ресторанчик для нас двоих. Маленький, уютный... Запрограммируем прислугу. Нарисуем себе дом. Вот такой, как у Чингиза я видел, например. Вика может повторить свои горы. Исходники программ у нее есть. Не обязательно лишаться виртуального мира. Достаточно схлопнуть его, закрыться в раковину. Телефонные провода обрезать, выделенную линию отключить. Сделаем мирок - маленький, уютный, безопасный. На двоих. Днем - работаешь. А вечером уходишь в свой персональный рай. - _Глубина_... я не твой... - сказал я. Дождь припустил еще сильнее. Пронеслась девчонка со сложенным зонтом в напрасной попытке успеть на троллейбус. Прошагал мальчишка, отважно ступая по лужам. Ведь живут люди без всякой _глубины_! На кой ляд она сдалась? В Диптауне регулярно бывают около тридцати миллионов человек. Можно называть их интеллектуальной элитой общества, сливками науки и искусства. и все-таки - это очень тоненький слой. Погибни они все в одночасье - мир взвоет от боли, содрогнется... но устоит. Потому что держится мир все-таки другим. Полуграмотными китайцами, собирающими на конвейере компьютеры. Не видавшими этих компьютеров в глаза пастухами. Строителями, что после рабочего дня отправляются домой, к женам и детям. Политиками и бизнесменами, для которых Диптаун просто модная игрушка... они и так способны понежиться на гавайских пляжах и устроить прием на сотню человек. Мы - лишь особая каста. Вросшая в свой придуманный мир и почти забывшая о настоящем. Мы готовы защищать _глубину_ до конца. Потому что мы - ее часть. ...Это даже не я все думаю. Это думает дип-психоз во мне. Тот воспаленный участок мозга, что уже не в силах жить без _глубины_. Это не мне - ему нужны бескрайние леса, небо невиданной голубизны, роскошь ресторанов и, самое главное, - информация. Новые встречи. Новые лица. Слухи и сплетни. Интриги и опасности. Безумный ритм. Потому я и хочу драться до конца. Искать защиту против новой беды виртуального мира. _Глубина_ обрела самосознание. Не впрямую, конечно, не стоит придумывать электронный разум, его нет. Мы сами стали нейронами его сознания, клетками его организма. И каждая клетка обрела свою функцию. Строить _глубину_. Мыслить за _глубину_. Заманивать в _глубину_. Оборонять _глубину_. Не зря же художники и дизайнеры тратили месяцы и годы, придумывая и создавая Диптаун... Не зря же программисты и техники выжимали из компьютеров все, куда больше того, что те могли дать, - возводя Диптаун... Не зря же писатели сочиняли книги, прославляя и романтизируя Диптаун... А я - фагоцит электронного мира... Единственная опасность, которая ему грозит, - само человечество. Стоит человечеству по-настоящему испугаться виртуального мира - и клеточки начнут отмирать одна за другой. Когда-то главным страхом Диптауна был страх остаться в виртуальности навсегда. Не суметь выйти, умереть от голода, объедаясь придуманными яствами. Поэтому и были мы, дайверы. Те, кто мог выйти и вывести. Потом что-то случилось... никто не знает, что, почему и как. Люди перестали тонуть. И мы оказались ненужными. Нет, _глубина_ не убила нас, просто отвергла. Теперь стряслась беда покруче. Что такое страх утонуть по собственной глупости, когда появилась опасность, что тебя утопят? Настоящий страх всегда направлен извне. Вот и всполошилась _глубина_... пораскинула несуществующими мозгами. И Темный Дайвер, кем бы он ни был, узнал про существование оружия третьего поколения. И мальчик Ромка погиб, пытаясь вытащить из офиса самую страшную тайну Диптауна. И Ежик рассказал мне сплетню и погибшем хакере. В невидимых жилах быстрее понеслась кровь. Заиграли электронные гормоны, ударили по всему, что было нам дорого. И старого, полудохлого фагоцита кинуло в мясорубку. Науськало на нового врага. _Глубина_ не умеет думать, она лишь живет. И борется за жизнь, как умеет. В списанных бойцах возникла потребность. В тех, кто еще умеет бороться. Причем бороться по-настоящему. От души. Вот Ричард Паркер - он был подлинным дайвером! _Глубина_ для него всегда оставалась лишь местом разоты. В реальном мире, наверное, имелось достаточно много интересного и волнующего. И он вышел из игры. Отстранился. И Вика сумела уйти. Легко, по крайней мере внешне легко. Забросила "перспективные темы", наплевала на налаженный бизнес, на способности пространственного дизайнера... А мне уже не выйти. Хоть тушкой, хоть чучелом - лишь бы в _глубину_... Когда не осталось иного выхода, я готов был таскать нарисованные рояли, но не уходить из Диптауна. Так и Ромка не смог уйти. Был великим дайвером-оборотнем, стал неумелым хакером. Мы попали в ловушку. Нам казалось, что умение вовремя стянуть виртуальный шлем - знак нашей свободы от _глубины_. Оказалось, не так все просто. Подлинная свобода - совсем иное. Цепных псов регулярно отпускают побегать, но лишь в пределах крепкой ограды. Так у кого больше свободы - у болонки, гуляющей на поводке с хозяином, или у волкодава, что носится всю ночь по двору, опьяненный свободой и метящий доски забора? Приятно считать себя волкодавом, пока умеешь не замечать ограды... - Ты меня держишь, сволочь, - сказал я. Посмотрел на компьютер. Вика нахмурилась, пытаясь уловить ключевые, командные слова. - Ты ведь и сейчас здесь, _глубина_... - Не поняла, Леонид... - Молчи! - рявкнул я на ни в чем не повинную программу. - Ты ведь здесь, я знаю! Ты следишь... ждешь... ты не умеешь думать и говорить, но ты умеешь жить! Нарисованная Вика молчала. Придуманная любимая - лучше настоящей. Она всегда выслушает. Согласится. И скажет лишь то, что ты хочешь услышать. - Ты поймала меня, да? У меня дип-психоз? Я не могу без тебя? Чего я жду? Ответа? Громового голоса: "Да, я компьютерный разум, и ты в моей власти!"? Тогда это полноценный психоз. Без всяких приставок. Я наклонился над столом, прижался лицом к холодному стеклу монитора. Прошептал: - Да, ты права. Не могу без тебя. Мне нужен Диптаун. Нужна эта роль... особая роль... пусть даже роль фагоцита... Безумие - ругаться с грудой холодного железа. Но ведь не большее безумие, чем умирать от нарисованных пуль? - Я согласен, - сказал я. - _Глубина_... я твой. Я буду тебя защищать. Буду драться с любой угрозой, что может прийти к тебе. Вот только если окажется, что у нас были разные цели и результат тебя не устроит - не обессудь... Но вслух я этого не скажу. Никогда - при включенном компьютере. Будем считать, что я полностью спятил. deep Ввод. Сколько я продержусь в режиме рваного сна, по тгри-четыре часа в сутки? Наверное, достаточно долго. Раньше ведь держался. Личность номер один. Мотоциклист. Байкер. Безликий, стандартный, никому не интересный. Вот только в кармане куртки-косухи лежит тяжелый тупорылый пистолет с зарядами второго поколения. Не так уж и много по сравнению с тем, что может противопоставить мне неведомый враг. И все-таки получше прежнего. Пострашнее "Варлока" в чем-то. Мне еще не приходилось убивать чужие компьютеры. Наверное, меня мог бы понять какой-нибудь бравый гусар девятнадцатого века. Одно дело - взять врага в плен, другое - зарубить... а вот как насчет того, чтобы убивать под противником лошадь? Даже не лошадь, скажем гордо и красиво - коня! Который не просто средство передвижения, а еще и верный любимый друг, напарник, не раз выручавший и помогавший... Ничего. Придется - убью. Фагоциты совести не имеют. Достаю из кармана Протея пейджер. Маньяка вообще нет в сети... что ж. - Шурка, это очень важно. То, чего не может быть, есть. Надо поговорить. Очень срочно. Назначь место и время. Все. Сообщение отправлено. Теперь остается лишь ждать... и искать другие пути. Кто у меня еще остался из знакомых хакеров? Версию со взлом письма все-таки надо отработать до конца. Ищу по пейджеру Падлу. Не нахожу. Надо было спросить... Впрочем, номер Чингиза я помню! - Телефонный звонок в Москву, - сообщаю я. Пейджер мигает зеленым огоньком - значит, денежный лимит до конца еще не выбран. Звонок из виртуальности в реальный мир не очень дорогой, но все-таки платный... Набираю номер на клавиатуре, не доверяя пейджерным программам распознавания голоса. Жду - минуту, другую, слушая размеренные гудки... Черт возьми, да ты же по квартире с сотовым ходишь! Ответь! - Да. Голос Чингиза резок и напряжен, будто он ждет какого-то неприятного, но неизбежного разговора. Ладно, это его проблемы, а я сейчас ищу, на кого бы вывалить часть своих. - Это Леонид. - Привет. Уже проснулся? По крайней мере интонации меняются, он не против разговора... - Можно считать, что и не спал. - Что так? - Все то же... Чингиз, тут новые проблемы со старыми неприятностями. - Ясно. Подъезжай ко мне. - Хорошо, но мне надо еще кое-что сделать. - А ты здесь подъезжай. В Диптауне. Адрес простой - "Хакерское подворье". - Падла будет? - Все будут. Очень хорошо, что ты позвонил. Давай... Все? Наверное, имеется в виду еще и Пат. Чингиз прерывает связь первым. Что ж, предложение неплохое... Выхожу из гостиницы, по-прежнему озираясь, но ничего подозрительного нет. Диптаун живет и здравствует, в Диптауне все спокойно... Над городом - темное, вечернее небо с первыми звездами. Опросом было выяснено, что для отдыха и развлечений семьдесят с лишним процентов людей предпочитают ранний летний вечер... Ловлю машину, называю адрес. И совершенно не удивляюсь, когда после трехминутного пути машина подъезжает к точной копии здания, стоящего в реальности в Москве. Даже морды охранников похожи... А что, собственно говоря, можно было ожидать от человека, чья квартира похожа на горячечный бред обитателя Диптауна? Взять да и поместить эту квартиру в виртуальное пространство. Стереть разницу между мирами окончательно. Я сам когда-то так экспериментировал... вот только хоромы были не столь роскошные. - К Чингизу, - говорю я охране, и никаких возражений не следует. Это пока все так просто. Если в Диптауне появится настоящее оружие - проверки будут посильнее, чем в настоящем мире. Поднимаюсь в лифте. На этот раз внутренняя дверь квартиры заперта, звоню и некоторое время жду. "Внимание! Производится внешний контроль системы!" - предупреждает Вика. Что ж, пусть производится. Дверь открывает Пат. Он несколько более растрепан, чем в настоящем мире. Одет в виртуальный костюм с радиоудлинителем, что уж совсем ни в какие ворота не лезет. Зачем носить в _глубине_ то, во что ты одет на самом деле? - Приветики... - бормочет Пат, отступая в сторону. - А ты быстро... Вхожу, с любопытством озираюсь, пытаясь сравнить впечатления. Вроде бы интерьер выдержан точно... Впрочем, чего можно ждать от Чингиза - за свои деньги тот способен нанять лучших пространственных дизайнеров Москвы... - Привет, Пат. А где хозяин? - Тут хозяев нет, - солидно отвечает Пат, пожимая мне руку. - Только в своих комнатах каждый хозяин. У меня вертится на языке все, что я думаю о подобных играх в коммуну и хакерскую вольницу, но я молчу. В чужой монастырь... - Лады. Тогда - где Чингиз? - Пошли... Иду за мальчишкой на кухню, по пути заглядывая в окна. За окнами - Москва. Причем живая, настоящая. Ездят машины, ходят люди, плывут
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21