Чмок... Третий или четвертый заряд ушел в стволы? Чмок... Останавливаюсь, сбрасывая ракетомет в руки. Взгляд на дисплей. Там горит цифра "5". Чмок... Они успевают понять, что происходит. К сожалению. успевают. Кто тянется за оружием, кто пытается вскочить... Лишь на лице старика растерянность, губы шевелятся... может быть, он собирается мне напомнить о перемирии? Ствол - по центру группы... чуть левее... Шестой заряд уходит в ствол. Ракетомет дергается, выплевывая огненный веер. От шести одновременно стартовавших ракет отдача достаточно ощутима - меня кидает на землю, из выпускных прорезей стволов бьют струи раскаленного газа. Там, гле только что мирно отдыхали наши конкуренты, протягивается черная полоса. Земля перемешана, будто по ней скользнул нож бульдозера. Слегка угадывается шесть воронок. В общем-то я попал неплохо. Мужскую часть команды убило на месте, от подростка словно бы вообще следов не осталось. Только китаянка еще жива и вяло тянет руку к кобуре - у нее сохранились какие-то жалкие проценты жизни. Как раз на один выстрел из пистолета. Тратить ракету у меня нет ни малейшего желания. Девушка перестает тянуться к пистолету, замирает... - Ты что? - кричит Падла. Пат застыл с открытым ртом. Чингиз задумчив. Маньяк хмуро проходит мимо меня. Присаживается у одной из воронок, выуживает оттуда совершенно неповрежденный излучатель. Так и должно быть... за что боролись... Интересно, сколько уцелеет бронежилетов? При гибели владельца они сохраняются с вероятностью в пятьдесят процентов... - Леня... это... - Маг утрачивает всю свою веселость. - Ну нельзя же так! - Догонять нас они не станут, - говорю я. - У них иная тактика. - Леня, ну тут же перемирие! - с укором говорит он. - Нельзя! И вот тут я свирепею. - Перемирие? Нельзя? Мы в песочнице сидим? Ребята, да вы поймите... то, ради чего мы все затеяли... Замечаю настороженный взгляд Нике и замолкаю. Все-таки чужой человек в команде - помеха. Но меня понимают. Маг со вздохом разводит руками и тоже лезет в одну из воронок - собирать трофеи. - Если хочешь, можешь уйти, - говорю я Нике. - Стрелять вслед не стану. Клянусь. Может быть, она и не верит моим словам... - Пожалуй, теперь я точно не уйду. Вы меня безумно заинтересовали. Через минуту в дымящихся воронках роются уже все. Кроме Чингиза. - Я думал, современные бизнесмены обладают большей моральной гибкостью, - говорю я ему. - Да я не о том... - Чингиз досадливо морщится. - Я вот думаю, если мы дождемся здесь следующей группы, компенсирует ли добавочное снаряжение потерю времени? - Думаю, нет. - Пожалуй, ты прав... - кивает хакер. - Ура! - Пат выскакивает из воронки, потрясая бронежилетом. - Мой размерчик! Теперь повоюем! За что люблю детей - так это за непосредственность. Спрыгиваю вниз, начинаю раскопки. Бронежилет... увы, разорванный в клочья. Ракетомет... без зарядов. Не везет... - Леонид, - предостерегающе говорит Падла. Оборачиваюсь и перехватываю ракетомет поудобнее. Заряд всего один... но это хоть что-то. Вот так потери времени... Из леса выходят трое. Молодой высокий парень и две девочки-подростка. Парень на вид обычный, а вот у девчонок внешность не совсем человеческая - слишком большие глаза, длинные остроконечные ушки, изпод шлемов выбиваются чересчур уж сверкающие золотистые волосы. Впрочем, важно не это... важно то, что троица вооружена ракетометами и держит их на изготовку. - А говорили - тут перемирие, - укоризненно произносит парень. Несколько секунд наши группы изучают друг друга. Начинать стрельбу - коллективное самоубийство. - Ты кто? - интересуется Чингиз. - Друг эльфиек, сообщает парень, покосившись на своих спутниц. Надо же - раньше любители ролевых игр не заглядывали в "Лабиринт"... - Нам очень нужно оружие, - откровенно говорит Чингиз. - Так уж получилось. - Оружие здесь всем нужно, - соглашается парень. - Оружие, броня, заряды... Краем глаза я вижу, что Падла тянется к пистолету, быстро качаю головой. Не поможет... влипли мы. Хорошо влипли. - Вот и хорошо, - невозмутимо говорит Чингиз. - По первому пункту мы пришли к пониманию. Предлагаю перейти ко второму. Продайте немного зарядов? - Чего? - Парень явно теряется, а эльфийки растерянно переглядываются. - Я куплю часть вашего снаряжения. За настоящие, реальные деньги. Десять долларов за ракету. Сто - за ракетомет. Это безумие. Такого, наверное, еще не было в истории "Лабиринта" - чтобы нарисованное оружие покупали за настоящие деньги. - Ты псих? - с любопытством спрашивает друг эльфиек. - Нет. Бизнесмен. - Сумасшедший бизнесмен... Ракета - пятнадцать баксов. Ракетомет - двести. - Да я настоящий дешевле куплю! - возмущенно орет Падла. - А оно тебе надо? - интересуется парень. - Настоящий ракетомет - здесь? - По рукам, - быстро говорит Чингиз. - Один ракетомет и два десятка зарядов. Мы с тобой выходим из "Лабиринта", я перевожу деньги на твой счет, мы возвращаемся и расходимся довольные. Падла и Пат, похоже, переживают за деньги Чингиза куда больше, чем он сам. Но спорить не пытаются. Маньяк просто хватается за голову, садится на край воронки и отворачивается, не в силах взирать на происходящее. За что люблю наших бизнесменов - так это за находчивость. 01 То, что пора заканчивать, мы поняли на девятом этапе. Хотя труднее всего, пожалуй, был седьмой. Там впервые убили Маньяка, которому ранее везло как заговоренному, там против нас провели прекрасно скоординированную атаку около пятидесяти монстров всех сортов, включая подземного червя, с одинаковой легкостью сожравшего и Падлу, и его купленный за две сотни ракетомет, и глыбу гранита, за которой Падла прятался от шквального огня монстров-рептилий. Но у нас еще был задор. Мы отбили атаку. Мы дождались, пока нас догнал Маньяк, злой как черт и вооруженный лишь автоматом, о происхождении которого он почему-то упорно не желал говорить. Мы вернулись за Падлой и застали его зажатым в какую-то скальную щель, отчаянно отстреливающимся от трех похожих на улиток тварей, выползших из мелкого водоема. А ведь когда мы проходили мимо всей группой, они даже не попытались высунуться... Восьмой этап оказался почти легким. Сплошное болото. Видимость великолепная. Почему-то вспоминая сталкера из фильма, я начал усеивать дорогу перед нашей группой ракетами. Результат превзошел все ожидания. Всплывшие трупы монстров образовали на поверхности болота затейливый узор. Те твари, что затаились подольше, ринулись в атаку... безуспешную, но впечатляющую. А вот девятый этап нас ломает. Ничего особенного в общем-то. Не слишком высокие горы. Каменоломни, в которых неуклюже ворочались причудливые механизмы, глотая и дробя камень. Строения, остатки древнего, циклопического храма. Пара боевых машин... кто в них прятался, мы так и не поняли. Машины сгорали лишь после десятого попадания ракеты, но зато и горели на славу. Их просто было слишком много... Мы прошли каменоломни с третьей попытки. Мы потеряли все снаряжение. Того, что удалось найти среди строений, никак не может хватить на нашу маленькую армию. Я сохраняю ракетомет с пятью зарядами. Нике - что-то похожее на пулемет, палящее зарядами голубых игл, очень скорострельное и довольно мощное, Маньяк - автомат. Все остальные вновь остаются при пистолетах. Никакой брони, конечно, у нас уже нет... Мы выходим на десятый этап через длинный, пустой, безопасный и невыразимо скучный туннель, пробитый в склоне у храма. Туннель винтом шел сквозь чрево горы.... Компьютер, у которого можно было записаться, стоит на вершине. Наполовину погруженный в камни, наружу - лишь экран и клавиатура. Даже обсуждать ничего не приходится. Восемнадцать часов без сна. Восемнадцать часов на ногах. - Сбор в десять Москвы у портала, - говорит Чингиз. Оглядывает нас - возражений нет. Толкает Пата к клавиатуре, тот вяло набирает какой-то пароль, наводит курсор на "выход" и исчезает. Чингиз уходит следом. - Ничего повеселились, да? - говорит Зуко, натужно изображая оптимизм. Даже его жизнелюбие дало сбой. - Форму потеряли, - бурчит Маньяк. - Давай... не тормози... Зуко, разводя руками, исчезает. За ним уходит Маньяк. Падла задумчиво оглядывает окрестности. Здесь красиво, очень красиво. Дизайнеры "Лабиринта" потрудились на совесть. Уходит вниз пологий склон, искрится в лучах заходящего солнца снег. Плывут в сиреневом небе блекло-фиолетовые облака. Мы стоим на гребне горного кряжа, который нам предстоит перевалить... выйти к тем вот озерам - темно-синим кляксам внизу... пройти через леса... пересечь море... что там еще придумали создатели игры? Заводы, вулканы, космодромы, поля? Где-то в конце пути лежит город, где игроков поджидает злобный Император... - Леонид, мы задумали невозможное, - говорит Падла. - Дело не в мастерстве. Ты видишь - тут практически нет настоящих схваток? Старых, добрых дуэлей... ты с пулеметом, я с мотопилой... кто кого перехитрит... Леонид, мы сражаемся не с другими игроками... не важно, в каком теле они находятся, человеческом или улитки-переростка. Мы сражаемся с миром. С миром "Лабиринта", миром внутри Диптауна. Мы сражаемся с расстоянием, временем... эх, матерь нашу, да ты ж сам все понимаешь! Завтра в десять, короче... Он кладет руки на клавиатуру, и мы с Нике остаемся вдвоем. - Стрелок... Я смотрю на девушку. - Скажи, тот Стрелок... про которого часто вспоминают в "Лабиринте"... Я молчу. - Это - ты? - Да. - Ты играешь не в полную силу. - Да. - Твои товарищи это понимают? Качаю головой. - Куда вы так спешите? - Нике, у нас был уговор не задавать вопросов? - Извини, Стрелок... - Она улыбается, скорее гру стно, чем обиженно. - Я не хочу лезть в чужие тайны Если ты действительно тот самый... - Да. - Если я мешаю вам... Давай я уйду. Прибьюсь к другой команде... Сам не знаю, почему я это говорю... - Я очень хочу, чтобы ты осталась с нами. - Почему? В камуфляже мы все одинаковы. Бесполы, бесформенны, унифицированы. Куски мяса в военной форме несуществующей армии, добровольные волонтеры придуманной битвы, самоотверженные герои никому не нужных подвигов. Лишь лица над высокими воротниками курток - разные. Лица, которые мы сами же придумали. Это так просто - рисовать лицо. Точка, точка, запятая... вышла рожица кривая. Рисуй сам, собирай из деталей, как в детском конструкторе. Подбородок волевой, подбородок вялый... Уши оттопыренные, уши прижатые... Нос прямой, нос курносый... С трудом мне давалось лишь одно. Глаза. Порой приходилось переделывать их десятки раз, прежде чем они становились живыми. С тех пор я понял, что самое главное в нарисованных лицах. Я смотрю только в ее глаза. - Ты мне нравишься, - говорю я наконец. - Я от этого не в восторге. Но ты мне нравишься. Руки на клавиатуру. Пароль. Выход. А выход из "Лабиринта Смерти" прежний... такая же уютная, просторная раздевалка и тот же самый зал, что два года назад. Снимаю комбинезон, прячу в шкафчик. Ничуть не удивляюсь, что меня поджидает обычная одежда Стрелка. Принимаю душ в маленькой кабинке. На этот раз самый обычный душ, никаких противовирусных химикатов. Одеваюсь, на секунду замираю перед дверью... Что сейчас будет... Возвращение легенды, что ни говори! Стрелок вернулся в "Лабиринт Смерти". И не один, а с группой товарищей. Причем на этот раз Стрелок и впрямь действует не слишком-то честно... Выхожу в колонный зал, из которого видны улицы Диптауна. Вот будет смех, если сейчас повторится погоня и мне придется убегать, прятаться в виртуальном публичном доме... В зале пусто. Почти пусто. Лишь стоит, смеясь и болтая, какая-то компания. Лица незнакомы, это явно не те, кого я расстрелял на пятом этапе... Черт возьми! Где же униженные и оскорбленные? Где жаждущая моей крови толпа? Подхожу к компании, делая вид, что ищу кого-то. На меня не обращают внимания - идет какой-то свой треп... - Слышал, Семецкого убили? Три раза подряд? - Ну? - Так вот, он ожил и догнал своих... Дружный взрыв хохота. - Ребята, вы не слышали про такого игрока - его зовут Стрелок? - спрашиваю наугад. Недоуменные взгляды. Вялое пожимание плечами. Из раздевалки выходит молодой парнишка. Его приветствуют, машут руками. Кто-то кричит: - Круз, да сколько тебя ждать, а? Вся толпа вываливается из колонного зала. Я уже забыт, и мой вопрос вместе со мной. Стою, опустив глаза. Растерянно улыбаясь. Сжимая в кармане рукоять револьвера. Слава - штука преходящая. Удивительно еще, как Нике меня вспомнила. Наверное, девочка серьезно готовится к карьере в "Лабиринте Смерти". А чего я, собственно говоря, хотел? "Лабиринт Смерти" уже не тот. Не веселая возня в песочнице. Не азартная перестрелка на узких кривых улочках. Для этого, наверное, теперь существуют другие игровые зоны. А "Лабиринт Смерти" больше всего похож на военный полигон. Здесь учат не геройствовать в одиночку, оттачивая рефлексы и повышая скорость реакции. Пришло время командной игры. Долгих и нудных походов. Взаимной страховки, отбраковки слабых, поддержки сильных, безусловного повиновения командирам... Почему мне это не нравится? Что же я - индивидуалист до мозга костей? Или не доиграл тогда, два года назад, не прошел все то, что должен был пройти? Поздно искать ответы. Мир изменился. А я и не заметил, забившись в свою тесную, уютную, надежную скорлупу... Выхожу из колонного зала на улицу. Уже стемнело, зажглись фонари, огни реклам, людей стало словно бы больше... Все правильно, это квартал развлечений, а сейчас наступает очередной людской прилив. В европейском и российском секторе Диптауна все закончили работу и отправились на поиски приключений. Хорошо... Пусть для меня в Диптауне всегда будет вечер. Ранний летний вечер, первые звезды на темносинем небе, запах отшумевшего дождя... Глупость мы делаем. Собрались, герои... самоуверенные, как немцы в июне сорок первого... что нам "Лабиринт Смерти"... Неверна сама наша идея. Надо было довериться инстинктам, которые увели меня из "Лабиринта" после первой неудачи. Но что тогда? Что? Искать Темного Дайвера? Проще иголку в стогу сена найти... да и не станет он нам помогать. Пробиваться на прием к Дмитрию Дибенко, заварившему всю эту кашу? Только подставляться под удар. Он понимает, на что идет, не может не понимать. Когда-то он создал _глубину_, теперь создает для нее смерть. Чем он руководствуется? Не знаю. Я не психиатр. Любому поступку можно найти самое гнусное и самое благородное истолкование. И какое получу я, если достучусь до Дибенко, роли не играет. От своеи новой игрушки он не откажется. Что мы еще не попробовали? Пойти в редакции виртуальных газет и журналов? Ну, в "Вестнике Глубины", "Вечернем Диптауне" или "На Волге" меня вежливо выслушают, угостят кофе и выпроводят взашей. Они и не таких психов повидали. В каком-нибудь русскоязычном желтом издании, вроде базирующейся в Воронеже "Птички кар-кар" или липецкой "Шелухи", встретят с распростертыми объятиями. Поблагодарят, пожмут руку и выпустят номер с аршинным заголовком: "Двадцать семь хакеров погибли от вирусного оружия пятого поколения!" Не верю я в силу _такого_ печатного слова. Вот в силу глупости, наглости, невежественности - запросто. На миг мне становится так тоскливо, так безысходно что я готов прошептать свой верный стишок. Выйти из _глубины_ - пусть голова отзовется болью. Слопать что-нибудь, завалявшееся в холодильнике. И лечь спать... сейчас четыре утра, между прочим... Вот только спать еще не хочется. Слишком много гормонов бушует в крови. Мы преодолели тот миг, когда хотелось спать, пошли дальше - и добрались до тугой, бессонной усталости... Поднимаю руку, ловлю такси. - Бар "У погибшего хакера". Водитель кивает, значит, адрес ему знаком. Что ж. Посмотрим, где собираются самые крутые хакеры современности? Едем долго. Похоже, виртуальный бар размещен на каком-то задрипанном сервере, может быть, даже на частной машине владельца заведения. Наконец останавливаемся под сияющей вывеской - на узкой темной улочке она одна. "У погибшего хакера". Великолепный метод маскировки, что ни говори. Я думаю об этом совершенно серьезно, без всякой иронии. Что может быть лучшей маскировкой для хакера, чем такая открытая яркая вывеска? Никто ведь всерьез не воспримет. Надо быть либо неприметным, либо ярким. Иных вариантов не существует. Расплачиваюсь, подхожу к двери. Толкаю - дверь заперта. Чувствуя себя полным идиотом, произношу вслух: - Сердце и Любовь! С протяжным скрипом дверь отворяется. Вхожу. Грохот за спиной. Ну закрыли и ладно. Зачем такие шумовые эффекты? Бар небольшой и, на что я уже и не надеялся, уютный. Прямоугольная комната, сумрачное освещение. Стены, пол, потолок - все из каких-то маленьких квадратиков... присматриваюсь. Дискеты. Надо же, как стильно. Дискеты самые разные. Некоторые вроде бы новые. Некоторые - подписаны. Тут и программы, и игры... точнее - кусочки программ, кусочки игр. Мне начинает тут нравиться. За стойкой бара - явное порождение программы. Розовощекий, плотный, улыбчивый бюргер. - Кружечку пива, - говорю я, тыча наугад в один из кранов. Бармен кивает, наполняет кружку. "Попытка внешнего контроля системы. Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?" Шепот Вики слышен лишь мне. Я улыбаюсь, киваю бармену, говорю: - Да... Денег за пиво с меня не берут. Логично. Раз здесь собираются хакеры, то пиво должно быть ворованным. Бесплатным для своих. А чужие тут и не ходят... С кружкой в руках отхожу от стойки, оглядываю бар. Народу немного. У одного столика сидят молодые парни самого что ни на есть хакерского вида. Хакерско-голливудского. У них нечесаные длинные волосы, горящие безумием глаза, они неряшливо одеты, оживленно жестикулируют и о чем-то спорят. Именно такие в боевиках подбирают самый сложный пароль за секунду до взрыва, взламывают компьютеры Пентагона, говорят не буквами, а цифрами, падают в каждую лужу, но в решающий момент проявляют отвагу и сноровку, достойную не мирного программиста, а вышедшего поразмяться коммандос. Опять же ничего определенного сказать нельзя. Это может быть имидж. Может быть маскировка. А может быть инфантильная игра в "крутых хакеров". Прохожу мимо парней. На меня внимания не обращают - раз вошел, значит, имел право. В конце зала еще одна группа. Всматриваюсь. Молодая женщина. Лицо симпатичное, но нервное, дерганое. Крепкий мужчина, немного старше ее. И еще мой недавний сослуживец. Сейчас он во взрослом теле. Подхожу, взглядом спрашиваю разрешение присесть. Мужчина и женщина переглядываются. А Илья, похоже, просто дремлет перед полной кружкой пива, глядя в пространство. - Ты кто? - спрашивает мужчина. - Леонид. Взгляд незнакомца становится почти дружелюбным. - Садись. Пароль тебе сказал Илья? - Да, - присаживаюсь рядом. Отпиваю пива Я так и не посмотрел, какой это сорт, и теперь пью просто пиво - некий абстрактный, усредненный напиток. Ну и ладно? - Хакер? - резко спрашивает женщина - Нет, - честно говорю я.-Ни в малейшей мере - Здесь собираются только хакеры, - объясняет мужчина. - Настоящие хакеры. Пью пиво и жду продолжения. Почему-то кажется что меня не попросят выйти вон. - Но если уж наш друг поручился за тебя, - вставляет женщина, - то ты можешь здесь находиться. - Спасибо, - киваю, всем видом демонстрируя благодарность. Пауза начинает затягиваться. Женщина легонько толкает Илью в бок, тот слегка качается, но продолжает сидеть. - Оставь, спит он... - морщится мужчина. - У него четыре утра... Так ты Леонид? - Да. - Ты вроде бы хотел помочь Илье найти Храм Дайверов? - интересуется женщина. - Храм Дайвера-в-Глубине. - Есть такой, - задумчиво говорит мужчина. - Помню... Они так и будут говорить - по очереди? - А зачем тебе ему помогать? - спрашивает женщина. - Я в доле, - позволяю себе загадочную улыбку. - Не пудри мозги, - моментально отзывается мужчина. - Какая там доля... мелочь это все. Решил Храм хакнуть? - Как догадался? - спрашиваю я. Женщина усмехается, закуривает. Протягивает мне пачку сигарет. "Маркер", - шепчет Вика. Беру сигареты и закуриваю. Хакеры переглядываются. Я сразу съехал вниз по той шкале, которой они классифицируют людей. - Это сразу видно, - туманно говорит женщина. - Не хакнешь ты Храм. Его даже Дао не смог хакнуть. А он был лучшим хакером в мире. Про хакера по имени Дао мне не приходилось слышать. Молчу. - Так, значит, ты хочешь стать хакером? - спрашивает мужчина. Отвечать "нет" просто невежливо. - Конечно. Снисходительные улыбки. - Тогда заходи сюда почаще, - говорит женщина. - Здесь все - наши ученики и товарищи. Видишь, вон там сидит мальчик в очках? Смотрю на мальчика в очках. Мальчику лет тридцать, очки у него и впрямь внушительные. - Он вчера хакнул "Крей", - говорит мужчина. Хорошо, что я в этот момент не пью пива. Поперхнулся бы, точно. А так... выражение моего лица можно толковать по-разному. - Талантливый паренек, - снисходительно говорит женщина. - Ты не удивляйся. Внешность обманчива Два года назад он пришел к нам, не умея даже инсталлировать "Виндоус-хоум". А теперь добился кое-каких успехов. Я все еще не могу произнести ни слова. Я думаю о том как можно "хакнуть "Крей". Суперкомпьютеры не подключены к сети, они не используются для поддержання Диптауна и работы с виртуальной реальностью. Они имеют собственное программное обеспечение, несовместимое с обычными операционными системами, К тому же... Хакнуть "Крей" - все равно что угнать паровоз. Причем паровоз, который стоит на земле, а не на рельсах. Столь же просто и столь же оправданно. - Так что... все в твоих руках, - добавляет мужчина. - Здорово, - только и говорю я. - Никогда о таком не слышал! Несколько минут мы курим, пьем пиво. В общемто мне уже все ясно. Но надо же отстреляться до конца... - Можно узнать ваши имена? - спрашиваю я. - Просто для удобства? Опять улыбки. - Зови меня Кис, - говорит женщина. - А меня - Берд, - кивает мужчина. - Настоящих наших имен не знает никто. - Я, собственно говоря, почему пришел... - начинаю мяться. - Илья говорил, что вы можете за пару часов найти Храм Дайвера-в-Глубине... - Можем, - кивает Кис. - Не проблема, - добавляет Берд. - Честно говоря, я тут подсуетился... - смущенно улыбаюсь. - У меня знакомый дайвер есть... бывший дайвер. Обещает показать, где Храм. Но возни много. Если вы сами его найдете... какой мне смысл время тратить? Хакеры переглядываются. - Ищи, - говорит женщина. - У нас сейчас нет времени на детские забавы. Правда, Берд? - Правда, Кис, - кивает мужчина. - К сожалению, правда. Повисает торжественная тишина. Понимаю, что должен проявить любопытство. Но ничего не могу поделать с внезапно проснувшимся ехидством. Молчу. - Наш друг хакнул один швейцарский банк, - говорят Кис. - Он скрывается в Диптауне. Единственное место, куда он может прийти, - этот бар... здесь не бывает чужих. - Нам необходимо его дождаться, - уточняет Берд. Как-то грустно это все. Нет подлинного напора. Я могу просчитать все, что будет сказано, если я просижу здесь еще час, и что прибавится, если задержусь на три часа. - Мы не можем тебе все рассказать, - со вздохом произносит Кис. - К сожалению, это... - Слишком страшные тайны... - не удерживаюсь я. - Слишком мрачные тайны... - эхом отзывается Кис, не успев остановиться. Маленький конфуз. Спасает положение Берд. Теперь он пихает Илью, пытаясь того разбудить, не добивается эффекта и задумчиво произносит: - Ты слышал про операционную систему "Друг"? - Нет, не доводилось. - Ее придумал и написал Дао, - торжественно произносит Кис. - Это единственная в мире операционная система с искусственным интеллектом. Она способна самообучаться, совершенствоваться, развиваться. - За ней идет охота, - понизив голос, сообщает Берд. - Очень большая и серьезная охота. - Мы работаем на машинах с операционной системой "Друг". - Кис щелкает пальцами, и бармен приносит ей новую кружку пива. - Она существует в мире всего в двух экземплярах, - говорит Берд. - Один у меня на машине... - И один у меня... - За ними идет охота. - Ты из Москвы? - внезапно спрашивает Берд. Торжествующе улыбается. -Да. - И работаешь на "Виндоус-хоум"? Я как-нибудь поставлю тебе систему "Друг". Увидишь, что это такое. Вот это интересно. Обожаю эксперименты с непроверенными программами. Правда, вначале отдаю их Маньяку для вивисекции... - Только это опасно, - уточняет Кис. - Тогда и за тобой будут гоняться. - Не привыкать... - машинально отвечаю я. Тянусь за сигаретой. Маркером больше, маркером меньше... существовать им до перезагрузки компьютера. А так хотелось поверить, что у Ильи есть знакомые хакеры, способные найти Храм Дайвера-в-Глубине... - Ты даже не заметишь, что у тебя изменилась операционная система, - сообщает Кис. - Внешне все будет выглядеть как и раньше. "Друг" ставится поверх "Виндоус-хоум", изменяя некоторые важнейшие файлы. Интерфейс сохранится прежний. Только машина начнет работать лучше, гораздо лучше. - Система будет приспосабливаться к. твоему компьютеру, - сообщает Берд. - Ты не хакер, поэтому вряд ли заметишь это сразу... но для профессионала эффект налицо... - Так что не забывай дорогу в наш бар, - резюмирует Кис. Киваю. Смотрю на Илью, спрашиваю: - А он что, всегда спит в _глубине_? - Да, ему это нравится, - добродушно подтверждает Берд. - Растет настоящий хакер. Вставать мне лень, поэтому я смотрю на часы и озабоченно говорю: - У меня вот-вот сработает таймер... Понимающие улыбки. На всякий случай спрашиваю еще: - Берд, а ты видел Храм Дайвера-в-Глубине? - Да. - Хакер задумчиво разминает в руках сигарету. - Их Храм - высокая белая башня, увенчанная хрустальным шаром. Он имеет семь уровней защиты, и дайверы попросили меня проверить защиту на прочность... - Стоит ли рассказывать об этом, Берд? - озабоченно спрашивает Кис. - Дело давнее. - Берд разводит руками. - Чего уж тут. Я тогда прошел шесть уровней, Леонид. Седьмой мне не позволили проверить, видимо, испугались, что я увижу то, что скрывается в зале из хрусталя. Но прозондировать помещение я успел и в общих чертах все понял. Именно там дайверы обретали свои особые способности, и когда кто-то все же взломал защиту, они их утратили... Это было три года назад... помню как сейчас... Пожалуй, мне пора. _Глубина-глубина, я не твой..._ Я снял шлем. Посмотрел напоследок на экран. На двух хакеров и мальчика, который любит спать в _глубине_. Прошептал: - Вика, имитация выхода по таймеру. Изображение гаснет. Там, в баре "У погибшего хакера", тело Стрелка еще с минуту посидит, окостеневшее, неподвижное, внимательно слушающее рассказ про Храм. Потом оно рассыплется звонкой хрустальной пылью... Тело ныло, словно меня заставили десять часов ехать по проселочной дороге в кабине старого грузовика. Я отключил комбинезон, стал раздеваться. На экране ждала нарисованная Вика. - Вика, разбуди меня в девять тридцать. - Принято... - тихий, ласковый шепот. - Будильник на девять тридцать... - Завершение работы, - сказал я. Что же делать... что же делать? Идти сквозь "Лабиринт" бессмысленно. На хакеров надежды нет. Уж если они побывали в Храме до того, как тот был построен... Я так и стоял у компьютера, когда экран погас и тихий, ровный шум, к которому привыкаешь и перестаешь замечать, стих. Полпятого. Время, когда последние ненормальные жители Диптауна начинают выходить из _глубины_ в надежде вместить в три-четыре часа сна то, на что требуется вся ночь. Ничего. Уже скоро Диптауна не будет. По крайней мере в том виде, в котором мы привыкли его знать. Может быть, оно и к лучшему? Я заглянул в спальню. Тихо-тихо... Постоял, слушая тихое, ровное дыхание Вики. Настоящей, а не нарисованной... реальной и оттого далекой. Она права. Она во многом права, отказавшись от _глубины_... или почти отказавшись. Но ведь и ее путь - не для всех... Я закрыл дверь, прошел в темноте к дивану - такой знакомой и привычной утренней дорогой. Лег, подтянув под голову твердую подушку. И подумал, что хочу спать без всяких снов... 10 Туман. Левая стена - лед. Правая стена - огонь. Пропасть и мост. Я сажусь на краю пропасти, свешиваю ноги. Из темной, кажущейся бесконечной _глубины_ тянет промозглой сыростью. - Хватит, - говорю я бескрайнему туману. - Хватит. Наигрался. Бывают сны, как говорил дедушка Фрейд. Просто сны! Но мне уже не верится, что бывают обычные сны, в которых бежишь по извилистым коридорам, едешь в разваливающихся лифтах, не можешь зажечь свет или потушить пожар, окликнуть уходящего друга или выстрелить в хохочущего врага. Нет больше для меня нормальных, человеческих снов. Остался лишь этот, знакомый до последнего шага, с единственным выбором в конце - лед или огонь... - Леонид... Искоса смотрю через плечо. Я уверен, что никого рядом не окажется, что мой неведомый спутник вновь спрячется в сером мареве. Но он стоит за моей спиной, пронизанный нитями тумана, сотворенный из него, сгустившийся призрак человека, которого уже нет. - Ты не помнишь, - спрашиваю я, - увидеть во сне мертвеца - это к беде или к удаче, Ромка? Ромка подходит и садится рядом. Он словно плотнеет, обретает большую иллюзию плоти. - Леонид, ты не спишь. - Сплю. Ромка качает головой. Он весь из сгустившейся серой мглы. Кожа лишена всякого цвета; глаза, волосы - все лишь оттенки серого. Он словно ожившая статуя, вытесанная ловким скульптором из неожиданного плотного тумана... Я вижу его в том теле, в котором он обычно ходил в _глубину_. В реальности мы встречались лишь один раз, слишком пронзительным было ощущение неловкости, охватившее обоих. Что может быть общего у шестнадцатилетнего мальчишки и взрослого мужчины? То, что оба - дайверы? Это годится лишь для _глубины_... Там мы были равны и могли быть друзьями. - Хорошо, - говорю я. - Не сплю. Брежу. У меня дип-психоз. - Ленька, меня убили... - Я знаю. Роман. Ты похитил файлы с технологией вирусного оружия третьего поколения... Ромка улыбается. У него не было такой улыбки, когда он был живой. По-настоящему взрослой, ироничной улыбки. Наверное, он дейстпитсльно вырос с тех пор, как мы виделись в последний раз. А может быть, он вырос после того, как умер. Призраки памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть, - не статичные куклы. Они живут своей жизнью в нашем сознании, стареют и меняются, становятся то добрыми, то злыми. От разговора к разговору, которые мы ведем с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них... - Леонид, дело не в вирусном оружии. Все куда хуже, Леонид. - Куда уж хуже? - Ты поймешь... - Ромка наклоняется вперед, будто хочет сплюнуть в пропасть. Но он, видно, разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом выпрямляется. - Ты обязательно узнаешь и поймешь. Главное, чтобы ты понял вовремя. Мне становится не по себе. Это уже совсем не похоже на сон. Даже на бред не похоже... хотя откуда мне знать, каким бывает бред? - Что было в тех файлах. Роман? - спрашиваю я. Мне безразлична нелепость вопроса, который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе. Безразлична, потому что я уже не знаю, гае граница между жизнью и сном. - Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдешь до Храма. - Как я до него дойду? Это недели пути, а этого времени у меня нет... - Нет, - соглашается Ромка. - Что мне делать? Я редко спрашивал у него совета. И даже снящийся Ромка кажется растерянным. - Леонид... ты же дайвер. Не иди общим путем. Ищи свой.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21