лишь пыльные экраны мониторов, перегретые от натуги компьютеры, остекленевшие глаза и застывшие лица людей, воткнувшие штекер своего виртуального комбинезона в дип-порт машины... Пальцы коснулись клавиатуры. Я почувствовал, что до боли закусил губу. Сейчас Вика выйдет из душа, и обнаружит меня на привычном месте - за компьютером, со скребущими по клавишам пальцами, со скрытыми шлемом глазами - глазами, привыкшими смотреть в никуда, в поток безразличных импульсов, струящихся по сети. Она посмотрит на меня, может быть - подойдет, и поправит спутавшийся кабель, может быть - прикроет плотнее балконную дверь, чтобы не слишком дуло. И уйдет, чтобы заснуть в одиночестве. Ее ноутбук, стоящий на тумбочке у постели, зря будет ждать хозяйку. Deep. - Таких зверей и не сыскать... - сказал я кому-то. Может быть - Недосилову, который, ерзая в такси, все объясняет что-то - водителю, своим внимательным аспирантам, холодной ночи вокруг... Ввод. Радуга, свернувшаяся кольцом, закусившая свой хвост. _Глубина_. 100 Захлопываю за собой дверь номера, оказываюсь в коридоре. Как всегда в _глубине_ опьянение отступает. Остается лишь порывистость движений и стремление что-то делать. Меня нет? Посмотрим. Иду к номеру 2017. Оглядываюсь - коридор пуст. Прекрасно, хоть и нет ничего странного в человеке, вышедшем из одного номера и направившимся в другой. Набираю код, дверь распахивается. То, что несколько часов назад не давалось - происходит само собой. Я переступаю порог, захлопываю за собой дверь. Тишина. Не такая, как в обычном, обжитом гостиничном номере. Тишина кладбищенского склепа, заброшенного ангара, сырого оврага. Может быть, я придумал ее сам, эту тишину, но теперь она стала реальностью. Стараясь не смотреть на картину, висящую на стене, подхожу к гардеробу. Здесь нет никакого замка - если уж вскроют наружную дверь, то эта никого не удержит. Надеюсь там, в настоящем мире, Вика не смотрит на монитор... Открываю дверцы - они тихо, печально скрипят. Говорю: - Привет... Смятые, будто резиновые куклы, из которых выпустили воздух, в пахнущем пылью и нафталином нутре шкафа висят человеческие тела. Протягиваю руку, касаюсь ладони одного из обитателей шкафа. Худощавый высокий мужчина, смуглый, глаза оттенка выцветшего неба, две кобуры на поясе. - Здравствуй, Стрелок... Он молчит. Он ничто без меня. Они все - ничто без меня. Бородач в странных одеждах... - Здравствуй, Элениум... Пожилой, очень благообразный джентльмен... - Здравствуй, Дон... Рыжеволосая, пышнотелая девушка... - Здравствуй, Луиза... Неприметный мужчина средних лет... - Здравствуй, Скользящий... Дряхлый старичок... - Здравствуй, Протей... Молодой, симпатичный парень... - Здравствуй, Ромео... Патроны в барабане. Смятые карнавальные маски. Старые ружья в арсенале. Или - хуже? Экспонаты музея? Протягиваю руку, снимаю с вешалки старичка. Заглядываю в глаза - пустые, блеклые, подернутые белесой мутью... И подхватываю падающее тело - никчемное тело мотоциклиста, очень удобное для поездок по Диптауну. Даже не вешаю в гардероб - отпихиваю в угол, к кровати. Подхожу к зеркалу, разглядываю свое обличье. Касаюсь лица ладонями, разглаживаю морщины, оттягиваю вверх уголки губ, распрямляю нос... Тянусь вверх, расправляю плечи... Я уже не старик. Человек средних лет, человек как человек, даже с умными мудрыми глазами. И все-таки - это не то, что мне нужно. Ощущение такое, будто я изъеден молью и припорошен пылью. Два года... они не прошли бесследно. Можно влезть в сексапильную матершинницу Луизу. Можно натянуть жесткую шкуру Стрелка. Можно, даже, втиснуться в Скользящего, как бы я ни ненавидел этот облик. Все не то. Они слишком долго меня ждали, преданные как собаки, бессловесные и готовые услужить. Они устали - старые маски дайвера Леонида. Но мне нужна от них одна-единственная служба. Короткая, последняя... Лезу в карман ветхого пиджака. Достаю пэйджер. Надо же... работает. На нем сотня записок, но самая свежая датирована весной этого года. Сбрасываю, не читая. В отличии от реального мира, в глубине пэйджер - двустороннее средство связи. Вывожу на экранчик лист контактов. Длинный-предлинный лист... Огонек рядом с именем "МАНЬЯК" тлеет фиолетовым. Маньяк в сети, но очень-очень занят. Чем черт не шутит... Включаю передачу. - Шурка, привет... Представляться не надо - он и так увидит, от кого пришло сообщение. - "Три поросенка", этой ночью... Буду ждать тебя восемь часов начиная с момента сообщения. Постарайся прийти. Несколько секунд смотрю на экранчик - словно ожидаю немедленного ответа. Потом прячу пэйджер в карман. Пожалуй, это все, что мне нужно от прошлого. - Стрелок, ты уж извини, - говорю я, доставая из его кобуры револьвер. - И вы все... извините... Я отхожу на несколько шагов, прежде чем открыть огонь. Шесть тел в шкафу - шесть зарядов в револьвере. Я гляжу, как вспыхивает, исчезая, тело проказницы Луизы, рассыпается пеплом романтик Ромео, сгнивает непредсказуемый Скользящий, превращается в пар вежливый Дон, облачком искр разлетается мудрый Элениум. Стрелок - последний. Я закусываю губу, прежде чем нажать на спуск. Тело Стрелка дергается, как гальванизированное. И продолжает висеть. Ну конечно же... от собственного оружия он защищен. Надо было взять стилет у Скользящего, или щепотку отравы у Элениума. Но теперь уже поздно. А Протей, в чьем теле я нахожусь, убивает голыми руками. Со Стрелком этого я не смогу сделать. Даже с собственным прошлым трудно расправляться без посторонней помощи. Я колеблюсь секунду, потом снимаю тело Стрелка, подхватываю никчемного мотоциклиста, тащу их по коридору в свой нынешний номер. Когда отпираю дверь, на мгновение замечаю движение у лестницы. Замираю, вглядываясь в полумрак коридора. Наверное, показалось. Закидываю оба тела на кровать. Мотоциклист и Стрелок лежат лицом к лицу, ревниво вглядываясь друг в друга. Все? Да нет, пожалуй. Выхожу, запирая дверь. Делаю несколько шагов, замираю, быстро оглядываюсь. Коридор пуст. Показалось. Возвращаюсь в номер 2017. Снимаю со стены картину... замираю на миг, глядя в нарисованный пейзаж. В нем нет ничего особенного. Просто горы - неестественно высокие, но почему-то не вызывающие ощущения нереальности. На склоне, у обрыва, маленькая горная хижина. В высоком небе - редкие белые облака. Вот и все. С картиной в руках я выхожу в коридор. И в меня стреляют - в упор. Звук выстрела глухой, не похожий на оглушительный грохот полицейских винчестеров, и уже это радует. А вот вспышка ослепляет. Я падаю навзничь, чувствуя тупую боль в груди. Перед глазами плывут цветные круги, тело вялое и непослушное. Темная фигура склоняется надо мной, перед самым лицом тускло отсвечивает ствол пистолета с навернутым глушителем. Давно меня не убивали. Пожалуй, с тех самых пор, как я окончательно умер... - Это предупреждение, - голос глухой, искусственный. - Ты понял? Протей молчит, Протей оглушен, Протей ничего не в силах сделать... - Ты слышишь меня? Эй... Когда рука незнакомца касается моего плеча, я начинаю изменяться. Когти вспарывают чужое тело, мощная лапа одним ударом выбивает пистолет. Через мгновение я уже стою - на всех четырех лапах, скаля пасть. Снежный барс - зверь не очень крупный, но дело не в размере. Вот только я по-прежнему ничего не вижу! Цветные разводы, словно пытаешься запустить дип-программу на древнем компьютере со старой видеокартой. Дерганые, ломаные движения, едва различимый силуэт... - Повторяю - это только предупреждение. Не малейшей паники в голосе. И это очень плохо. _ Глубина-глубина, я не твой... _ Я даже не снял шлем. И так понятно, что произошло. Экраны шлема заполнены расплывчатой, мутной, грубой картинкой. Шестнадцать цветов не в силах передать многокрасочный мир Диптауна адекватно. Находясь в _глубине_ я видел куда лучше, чем сейчас - подсознание отчаянно отфильтровывало помехи, додумывало изображение. Deep. Ввод. - Кто ты? - не то кричу, не то рычу я. Карикатурная фигура разводит руками: - Ты все понял? - Нет! - Думай... Выстрел. Беззвучный. Звуки умерли. Насовсем. Теперь я не только полуослепший, я еще и оглохший... Тело Протея реагирует само собой - вспышкой огня. Барс исчезает, превращается в огненный вихрь. Теперь само мое прикосновение - смерть. Вот только я не знаю, к кому прикасаться. Ничего не вижу, ничего не слышу... рвусь по коридору, раскидывая руки... Кто бы ни стрелял в меня - он уже ушел. Выполнив то, что хотел сделать - ушел. Я остаюсь посреди коридора - сотканная из огня, могучая и абсолютно беспомощная фигура. _Глубина-глубина, я не твой..._ На экране теперь была полная неразбериха. Что-то малиново-желто-алое. А еще - в наушниках полная тишина. Хорошо меня свалили. Качественно. Вначале выбили зрение. Когда не понял - выбили еще и слух. Я дотянулся до системного блока и нажал "ресет". Машина недовольно пискнула, уходя в перезагрузку. Поставив шлем на край стола я повернулся, поглядел на часы. Только половина первого. За дверью спальни - темнота, значит, Вика уже спит. Экран выкинул положенные строчки БИОСа, голубой фон с облачками, потом - рабочий стол. Секунду я думал. Потом достал с самого низа стойки DVD-диск. Вставил в дисковод. И снова перегрузил компьютер. Вначале - все как обычно. Только на голубом небе нет облаков. А иконки на рабочем столе - прозрачные, едва заметные. Иначе они закрывали бы лицо. - Здравствуй, Вика, - сказал я. - Доброго времени суток, Леонид, - лицо на экране нахмурилось. Нарисованной Вике доступно немного эмоций. Радость, грусть, любопытство, сомнение. Все чисто и просто, все не так, как в жизни. - Значительные изменения аппаратной базы с момента последнего включения. Начинать адаптацию? - Да, - подтвердил я. Честно говоря, и не знаю, может ли Вика - мой индивидуальный пользовательский интерфейс, встроиться в "Виндоус-Хоум" новой версии. На бета-версии я ее пробовал, но это было почти год назад. Вика на экране терпеливо ждала. Я встал, отключил разъемы, прошел в ванную. Сунул голову под холодную воду. Опьянения уже не было, лишь ныло в животе, и пересохло во рту. Кто меня подкараулил? И главное - зачем? Безобидный обитатель Диптауна, грузчик в компании "HLD"... Да кому я нужен? Значит - нужен не я... нужен дайвер Леонид... Тоже чушь. Дайверов больше нет... доказано... И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого получаешь подтверждение собственной ценности - от друзей, или от врагов. Главное, что оно есть. Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат, получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего клочок бумаги не предвещает... И все таки! - Я не мертв, - прошептал я отражению в зеркале. - Черт возьми... а я ведь не мертв... Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова. Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет, ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка? - Кому же я наступил на хвост? - спросил я отражение. - А? Как думаешь? ...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями, было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика подгрузила все свои файлы, или машина повисла. Компьютер работал. Вика на экране улыбалась. - Статус? - подключая разъемы спросил я. - Система стабильна. Ресурсы достаточны. - Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три - "Протей". - Выполнено, - с секундной заминкой. Оптоволоконная линия - это не гнилой телефонный кабель... Я надел шлем. Откинулся в кресле. Черт возьми... все как прежде... Почти как прежде. Deep. Ввод. Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами... Подойдя к двери - на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком распахиваю ее и прыгаю в коридор. Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на полу пробитая пулей картина. Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную хижину. Вместо нее теперь - пятно размазанной краски, разложенной на шестнадцать оттенков. Хижины больше нет. Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику". Поднимаю руку - из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая машинка. За рулем - похожий на панка парень, один из базовых типов программ-водителей. - Ресторан "Три поросенка", - говорю я, садясь. - Поездка займет три минуты, - водитель отвечает с легким акцентом, похожий на прибалтийский. Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пэйджер. Нажимая кнопку приема, уже догадываясь, кто отозвался. - Хай... - глухо говорит Маньяк. - Я буду, жди. Лаконично. Показалось мне, или нет, что в его голосе акцент - не меньше, чем у водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел. Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но обычно о их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым выдержанным - сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл. Наверное, в советские времена так уезжали в Израиль евреи - скрывая до последнего. А самое смешное, что я мог бы еще год этого и не знать. Как раз тогда мы с Викой переехали в Москву, и видеться мы все равно смогли бы лишь в _глубине_. Впрочем нет, не смогли бы. Ночью, когда я гуляю по виртуальности, у них день, и Маньяк работает. Виртуальность убирает расстояние, но никак не время. Машина скользит по каким-то унылым переулкам, разок мелькают вдали башни "Микрософта", потом мы выскакиваем на проспект и через несколько секунд притормаживает возле ресторанчика. Расплачиваюсь, выхожу. Стою секунду, глядя на здание. Вокруг многое изменилось - часть зданий снесли, другие перестроили. А ресторан остался неизменным. Эклектичное строение - на треть из камня, на треть из дерева, а треть - просто циновки. Я понимаю, что самым умным был поросенок, строивший свой дом из камня. Я готов ему поаплодировать. Вот только самым хитрым, пожалуй, оказался младший, который обошелся соломенными циновками. К зиме-то он все равно перебрался под крепкую черепичную крышу, зато и лето провел в свое удовольствие. Ухмыляясь, иду к двери в соломенной части ресторана. Интересно лишь, что было после того, как мудрый старший поросенок приютил разгильдяев-братцев? Хозяйство у него было справное... пара батраков за кров и харчи никак не помешали бы... Только у двери, уже протягивая руку чтобы раздвинуть бамбуковую занавесь, я осознаю, что происходит. Протей улыбается. Я - улыбаюсь. С этой улыбкой на лице, ехидной, но все-таки улыбкой, я и вхожу в азиатский зал ресторана. Шумно. Я не был в "Поросятах" год. За это время, оставшись таким же снаружи, ресторан стал значительно больше внутри. В восточном зале появился бассейн, из крошечного каменистого островка в его центре тянется к потолку цветущая сакура. Столики вокруг частью старые, но добавились и новые. Официантов куда больше, и готов поклясться, что все они - живые люди, а не сервисные программы. Попроситься, может быть, на работу? Хозяин наверняка возьмет, по старой памяти. Все не рояли таскать. Хорошая работа, с людьми, опять же... Подскакивает улыбающийся паренек в белом костюме. Лицо у него скорее корейского типа, чем японского или китайского, но проработано великолепно. - Я один, буду ждать друга, - сообщаю я. - Прошу вас... Официант провожает меня к крутящемуся столику в углу, ловко убирает куда-то два лишних стула, ждет, пока я сяду, выкладывает на стол меню. - Рисовый салат, темпура, саке, - не заглядывая в меню, говорю я. Сегодня не четверг, но будем считать, что у меня - личный рыбный день... На лице официанта - сомнение. - Если вы предпочитаете японскую кухню, я бы предложил вам пересесть... Понятно, сам столик неправильный, скорее подходящий для китайского ресторана. - Не беда, - отмахиваюсь я. - Мой друг, скорее всего, выберет китайские блюда. И, пожалуйста, не перегрейте саке, я люблю чуть-чуть теплое. Вежливый поклон, и официант убегает. Какими гурманами мы становимся в _глубине_! В реальном мире уминаем разваренные макароны и подгорелые котлеты из полуфабрикатов. А в виртуальности - то саке слишком горячее, то бифштекс пережарен... Ну как здесь не получить дип-психоза... Маньяка пока нет, уверен. Появится - сразу найдет меня, Протей - тело его работы, и наверняка имеет известные лишь ему метки. Самое время посидеть, и подумать. Что я имею? Помимо пары устаревших дайверских тел, нескольких боевых программ, которые с натяжкой можно назвать эффективными, и растерянных контактов? Нет... стоп. Не стоит перебирать арсенал, вначале надо понять, хочу ли я взять в руки ружье. Что я имею? Рассказ Ежика, который меня чем-то неожиданно зацепил, и незнакомца, атаковавшего меня, едва я полез за всяким дайверским хламом... Опять не то. Зачем мне все это нужно - вот ведь в чем вопрос. Пропустить мимо ушей услышанное в "Царь-рыбе", и принять к сведению предупреждение незнакомца. Вот и все. И никаких проблем. Давно пора бросить никчемную работу в "HLD", заняться чем-нибудь полезным и выгодным. Ведь есть же какие-то навыки, умения. Дизайнеры и художники в _глубине_ нужны, особенно сейчас, когда она растет так стремительно, уже совершенно не реагируя на кризисы и беды реального мира. Вот только... Таскать нарисованные тяжести - это ответная насмешка над судьбой. Пользоваться ненужными более нигде дайверскими способностями таким образом... все равно как безработному музыканту играть на гитаре в переходе. Напоказ, демонстративно. Словно дожидаясь чего-то... удачи, признания, освещенной сцены над темным провалом зрительного зала... А вот если музыкант достанет из шкафа пожелтевший диплом кулинарного техникума, наймется на работу в столовую по соседству с домом - он проиграл. Раз и навсегда. Он будет уважаемым человеком, а не никчемным нищим. Он будет сыт и более-менее обеспечен. Вот только гитару в руки брать перестанет. Совсем. Даже по вечерам, когда придут друзья... уже не нищие музыканты, а нормальные, обычные люди. Не хочу. Я ждал этого мига два года. Ну... полтора. С тех пор, как дайверы стали не нужны. С тех пор, как я осознал, что становлюсь человеком без профессии. Я не знал, что станет приметой возвращения. Лишь одно понимал - не дай Бог ее пропустить. Первым звоночком, тихим-тихим, был рассказ Ежика. Я ведь его едва услышал. А раньше знал бы о случившемся с хакером Падлой одним из первых... Но я услышал. Я прошел двадцать шагов по коридору, в давным-давно запрещенном себе направлении. И был вознагражден - выстрелом в упор. Известный исследователь _глубины_ Андрей Недосилов может сколько угодно считать дайверов мифом. Но кто-то другой так не считает - вот ведь в чем дело! Если тебя еще считают опасным - ты живой. Трупы врагов пинают ногами, скидывают в овраги, оставляют на съедение шакалам. Но в мертвых не стреляют. Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я - дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я - живой. ...В двух метрах от столика паренек оглядывается в сторону кухни, запинается - и падает. Поднос взлетает вверх. _ Глубина-глубина... _ Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что никаких неприятностей не предвидится. Просто... просто мне так хочется. _ ...я не твой... _ Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик, увидел, как паренек падает лицом вниз, быстро переворачивается, поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди. Маленькое шоу на потеху обедающим. Вот только я смешиваю ему карты. Прыжок - это ведь так просто. Не игра, в которой приходится уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я подхватил блюда в воздухе, а поднос локтем закрутил в воздухе. Обернулся, и выполнил трюк официанта самостоятельно - по полной программе. Даже раскланяться не забыл. Паренек лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не понять. Deep. Ввод. Официант поднимается, смущенно прижимает руки к груди. Потом начинает рукоплескать. Молодец какой! Все равно превратил произошедшее в шоу. Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь. - Господин занимается конфу? - спрашивает официант разгружая поднос. - Немножко, - уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители обсуждают случившееся. Похоже, меня сочтут подсадным. - Простите, у вас не будет неприятностей? Я понимаю, что выполнил ваши обязанности. Официант ухмыляется. Похоже он и впрямь не огорчен. - Ничего-ничего. Даже интереснее. Сейчас я подам саке... В кармане у Протея есть пачка сигарет, достаю и закуриваю, чтобы не есть под пристальными взглядами. Пусть все утихомиривается. - Ты не в цирке подрабатываешь? Я оборачиваюсь - и вижу Маньяка. У него много тел, но узнать их довольно просто. Неприметность, если можно так сказать - вызывающая неприметность и обыденность. И какой-то общий темный фон. Ни разу не видел Маньяка блондином или рыжим, всегда темные волосы и смуглая кожа. - Привет! Жмем друг другу руки. Неизбежная натянутость, как всегда, когда давно не видишься. Маньяк садится рядом: - Ты... снова? Во взгляде Маньяка любопытство. Он в курсе всей ситуации с дайверами... не зря же предлагал мне помочь с работой - в Штатах, или в России. Даже спрашивал, не хочу ли я заняться программированием... смешно. Старого пса новым трюкам не научишь. - Нужна помощь, - сразу перехожу я к делу. Подходит официант, я замолкаю, а Маньяк бросает: - Юдзу хао мин, яйца с ветчиной, "глаза дракона" и зеленый чай... Официант с улыбкой удаляется. Меня начинает разбирать любопытство. То, что Маньяк любит жаренную лапшу я помню, но вот к экзотике вроде тухлых яиц, змеиных потрохов и прочих субпродуктов он никогда склонности не питал... - Что такое "Глаза дракона"? Маньяк улыбается: - Пирожные такие... - А... - Так что стряслось? Молчу. Шурка трет переносицу. Кажется, он и впрямь серьезно загружен чем-то своим. И все-таки я не отвечаю. - Тогда - что нужно? - Оружие, - отвечаю прямо. - Это не ко мне, - Маньяк мрачно поднимает глаза. - Я ничего не делаю, давно уже. - Как? Ты же работаешь в "Virtual guns"! - В отделе защитных средств, - уточняет Маньяк. - Шурка... - Мне надо будет поискать, так сразу ничего не найду, - сдается он. - Пойми, у нас все закрыто, вытащить файл за пределы сервера компании - самоубийственное занятие. - А подсказать, где найти, можешь? - У тебя ничего не осталось? Пожимаю плечами: - Старье. Револьверы Стрелка. И это тело... Протей, конечно, тоже кое-что может, но... Маньяк понимающе кивает: - Ламеров пугать они могут... Дай бумагу. И ручку. Протягиваю ему блокнот, Маньяк быстро пишет что-то. - Вот. Читаю, хмурюсь. Имя - Чингиз. Фамилии нет. Есть адрес... странный адрес. Пытаюсь понять, в чем дело. - Ты же в Москве сейчас живешь? - Шурка явно удивлен моим недоумением. - Да... Маньяк, а где это находится? - Рядом с метро "Китай Город", если не ошибаюсь. - Черт... Словно лицом в грязь упал. - Я бы решил, что у тебя дип-горячка, - бормочет Маньяк, берет мои сигареты, жадно закуривает. - Не будь ты дайвером... Блин, как курить хотелось! У нас на работе запрещено... - Почему? - Для охраны здоровья! - Какой вред здоровью могут причинить виртуальные сигареты? - Забыл, где я сейчас живу? - мрачно спрашивает Шурка. - Эти тупые, помешанные американцы... - Никто не курит? - Дымят, - злорадно отвечает Маньяк. - Жрут свои холестериновые гамбургеры, чавкая и давясь. Часами болтают по мобильнику. Задницы отрастили, каждый второй. Но за здоровье борются, будь здоров! Как раньше мы за мир боролись, когда у нас танков было больше, чем во всем мире... Что Земля круглая они, пожалуй, почти все знают, но вот что на ней кроме Америки еще что-то есть, только догадываются. Достало... Официант приносит его заказ, а мне - саке. На этот раз - без показательных выступлений, хотя посетители поглядывают на нас с надеждой... - Возвращайся, - не удерживаюсь я от иронии. Маньяк только хмыкает. Затягивается, откладывает сигарету: - Так что случилось? - Я сегодня полез за старыми телами. В общем-то, просто так... - Ну и? - На меня напали. Подробно рассказываю о случившемся. - Полиция Диптауна, - однозначно решает Маньяк. - Отряд по борьбе с демонстрантами. - Почему? - Шоковые пули. Это наша разработка. И недавняя... они только поступили на вооружение. - Какие от них последствия? Я получил два заряда... - Никаких необратимых. Перегрузил компьютер, и входи в _глубину_. Специально для разгона митингов и несанкционированных выступлений. Оружие гуманное, но очень мощное. Действует практически на все видео и звуковые карты, которые сейчас в ходу. Но их еще не использовали, приберегают для серьезных заварушек. - А защита есть? Маньяк молча кивает на записку. - Понятно. Можно найти этого Чингиза в _глубине_? - Найти-то можно, - Шурка улыбается. - Вот только это тебе ничем не поможет. Пока он не посмотрит тебе в глаза, на серьезный разговор не рассчитывай. - Он поможет? Маньяк кусает губы. - Сошлись на меня. Скажи - я очень просил помочь. Но все еще будет зависеть от того, какое впечатление ты произведешь. - Что ему можно говорить? - Чуть меньше, чем мне. Но совсем чуть. Если вдруг... если вдруг сразу не признает... скажи, пусть вспомнит баржу на Васильевском. - Баржу? - Именно. Кораблик такой, ржавый и без мотора. Баржа. На Васильевском острове. - Спасибо. - Было бы за что... - Маньяк задумчиво поглядывает на меня. - Слушай, как ты вообще... это переносишь? - Что? - Ну... все случившееся с дайверами.. - А что тут переносить? - отвечаю я вопросом. - Мы были, теперь нас нет. - Брось уж... нет. - Как дайверов - нет. - Наверняка можно найти применение твоим способностям. Соглашаюсь: - Я ищу. Попутно с работой для одного знакомого, большого спеца, по изготовлению каменных топоров и кремниевых наконечников для стрел. Маньяк кивает, и переводит разговор: - Ты слышал что-нибудь о своих коллегах? Настораживаюсь. Непроизвольно. Я мог раскрыться перед ним, даже в ту пору, когда за дайверами охотились все более-менее крупные фирмы. Это - мое решение и мой поступок. Но - только мой. - Немного. Ты же понимаешь, я почти никого не знал реально. - Чем они сейчас занимаются? - Чем попало. Кто-то программирует, кто-то работает дизайнером, а некоторые - в обслуге. Некоторые вообще ушли из виртуальности. Ты же понимаешь... она была для нас меньшим наркотиком, чем для обычных людей. - А ты не слышал о Темном Дайвере? - Нет... не припомню. Кто это? - Хех, - вздыхает Маньяк. - Понимаешь... ходят такие слухи... несмотря ни на что, один дайвер ухитряется использовать свои способности. - Как? Он пожимает плечами. - Мне бы знать. Это все слухи, пойми. Может и нет такого. Но, в общем... он занимается взломом, ничего особенного. - Дайвер - взломом? - я не верю своим ушам. - Сейчас? Как? Подожди... нет, я бы слышал. - Попробуй узнать, - предлагает Маньяк. - Вдруг это правда? Тогда... сам понимаешь. Считай, что есть много-много работы для твоего приятеля, спеца по каменным топорам. - Ты же теперь защиту разрабатываешь, - замечаю я. - Какая тебе будет радость от появления дайверов? - Ну, я ведь не только на работе у компа сижу... - очень прозрачно уклоняется от ответа Маньяк. - А насчет защиты... появись сейчас снова дайверы, знаешь, как рынок бы ожил? Тем более... как ценился бы специалист, немного знакомый с их методами взлома... Мы обмениваемся понимающими взглядами, и мне начинает казаться, что два прошедших года куда-то делись. - Саке будешь? - спрашиваю я, наполняю рюмку. - Нет, что ты, мне еще полдня работать, - с сожалением отвечает Шурка. - Так что ты можешь сказать про Темного Дайвера? Ох уж эта его манера коротких ответов и недоговорок... - Чингиза спроси. Я от него и слышал. Хм. Какая интересная личность. - Шурка, а ты что-нибудь знаешь про компанию "New boundaries"? - Которую хакнули на днях? - Пытались хакнуть, вроде бы. - Хакнули, да еще как. - Темный Дайвер? - с любопытством предполагаю я. - Нет, это Падла работал. Дружок Чингиза, кстати. Хороший хакер. Надеясь, что челюсть отвисла не слишком сильно, я смотрю на записку, по-прежнему валяющуюся на столе. Маньяк с удовольствием есть пирожные: шарики из полупрозрачного желто-зеленого желе и пьет чай. Складываю записку, бережно прячу во внутренний карман пиджака. Кажется завтра... нет, сегодня, мне придется нанести визит. И не в _глубине_, в реальном мире. - Шурка, а что там воровали? Серьезное что-то? Маньяк пожимает плечами. - Да Бог его знает... Какую-нибудь особенно эргономичную мышь, полагаю. С моторчиком и автопилотом. Или шлем с турбонаддувом. Или виртуальный комбинезон с шилом в заднице, для имитации уколов шприцом... Это же компания безумная, делает всякий хлам для ламеров, нормальному человеку он в жизни не нужен. - А зачем туда полез опытный хакер? - Ленька, так продать можно и полную ерунду, если она спросом пользуется. Вот только там защита оказалась хорошая... - Маньяк усмехается. - Твоя? - догадываюсь я. - Угу. Только Чингизу не говори, расстроится ведь человек. - Падла погиб в реальности, - осторожно говорю я. - Действительно умер. Шурка поднимает голову, внимательно смотрит на меня: - Леонид, да ты что? Поверил? - Говорят... - Да они сами и пустили слух, небось! Чтобы отвадить гостей. Уже сколько раз такие слухи ходили! - Когда-то и вирусы, которые уничтожают железо, казались выдумкой. Маньяк качает головой: - Слушай... Леня... Ну ты словно первый день в _глубине_! У меня сейчас подруга - из отдела сбора информации. Все новости я первый узнаю. Поверь, если появится оружие, способное убивать из _глубины_
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21