тщательно. Я немножко знаком с правилами. В любой момент Ромка мог прийти в "HLD" и потребовать письмо обратно. Идеальный тайник. Великолепный. Вот только Илья не найдет Храма, а если и найдет - не сможет в него попасть. Он ведь не дайвер. А Роман никогда не сможет забрать письмо. Пароль, которым он его закрыл, я не знаю, и представиться им не смогу. Вот незадача... - Давай, - бормочет Илья, тянет у меня из рук письмо. - Найду и войду... первый раз что ли... В последний миг я успеваю бросить взгляд на марки. Две по двести долларов. Одна - на пятьдесят. Вот оно что! Понятно, почему он носится по Диптауну, ища то, чего нет... Вот оно как... Ромка заплатил за письмо больше, чем мог заработать на взломе. Все свои сбережения наверняка просадил. - Илья, я ведь совершенно серьезно говорю... - начинаю я. И в этот миг лицо пацана мутнеет. Миг он выглядит куклой из матового стекла, потом, с тонким звоном, стекло лопается. Программный выход из _глубины_. Таймер сработал. Как все плохо. Как досадно. Я нашел то, из-за чего погиб Ромка, нашел совершенно случайно. И не могу взять. Мне уже не хочется ни есть, ни пить. Я сижу за опустевшим столом, глядя на остывающее мясо и пиво, упрямо держащее пенную шапку. - Можно присесть? Поднимаю голову - возле столика эффектная черноволосая девушка. Высокая, стройная, длинноногая, красивая. Как большинство женщин в Диптауне, понятное дело... Вечный поиск приключений... - Можно, - отвечаю я. _Глубина-глубина, я не твой..._ Я стянул шлем. Посмотрел на экран - девушка продолжала стоять, будто ожидая еще какого-то ответа. Действительно хорошая работа дизайнера, она не утратила индивидуальности и без наложенного _глубиной_ макияжа. - Вика, выход, - сказал я. "Точно?" - Утихни. Картинка на экране исчезла. - Завершение работы, - приказал я, поднялся. Глянул на часы - без пяти семь. Настоящая Вика, похоже, еще спит. Я стащил комбинезон, бросил на кресло. Прилег на диванчик, стянув на себя плед... видимо, Вика с вечера приготовила, на случай, если приду и лягу спать здесь... В голове был полный сумбур. Ромка мертв. По Диптауну бродят люди с оружием, убивающим по-настоящему. Информация, в которой ключ ко всему, - в руках паренька, с которым я полгода работал рядом. Но добыть ее столь же просто, как если бы дискета с файлом валялась на поверхности Луны. Слишком многое случилось за сутки. Такое бурное начало не сулит ничего хорошего. Это насмешка судьбы. Мне будто разом вручили все замки, которые необходимо отпереть. И забыли сущую малость - ключи. Конечно, любой ключ можно подобрать. Было бы. время. Но времени как раз всегда не хватает... Я закрыл глаза, проваливаясь в тот тяжелый, рваный сон, что приходит лишь под утро после бессонной ночи. 10 ...Левая стена - синий лед. Правая стена - алый огонь. Но на этот раз я не блуждаю в тумане. Я начинаю путь, уже стоя перед пропастью. "Как будем строить, вдоль иль поперек?" - вопрошал персонаж старой басни... Мост натянут вдоль пропасти. Это как раз самое неприятное. И стены изо льда и огня не помогут... наоборот. Проверено, и неоднократно. Огладываюсь - вдруг нежданный попутчик вновь окажется рядом. Нет. Никого нет. За спиной лишь Туман. Странные они, эти сны о мосте над пропастью... Сны, в которых всегда понимаешь, что спишь. Сны в которых помнишь прежние сны. И еще - в них нет той чудесной власти над происходящим, которую дает лишь сон. Я не могу взмыть в воздух и перепрыгнуть пропасть, одним махом перенестись к тусклому огоньку вдали. Впрочем... есть одна вещь, которую я еще не пробовал делать... - _Глубина-глубина, я не твой_, - шепчу я. Вначале мне кажется, что ничего не происходит. Всетаки сон - не виртуальный мир. Потом пространство немного меняется. В нем будто появляется легкий намек на нереальность. Лепестки огня шевелятся уже не столь прихотливо, примерзшие к ледяной стене тела грубеют, обращаются в припорошенные инеем силуэты. Теперь я стою перед узким каньоном, прорубленным ударом чудовищного лезвия. Лезвия, что обратило левую стену в лед, а правую в огонь... Я даже улыбаюсь во сне, занося ногу над пропастью. Теперь - никаких проблем. Что стоит пройти по меловой черте на асфальте? Когда жизнь становится мультфильмом, мы можем творить чудеса... Вот только его больше нет, нитяного моста над пропастью. Когда исчезла реальность, исчез и он. Моста - нет, а пропасть - есть... И падая вниз, я с криком хватаюсь за левую стену. Холод вцепляется в ладони, пронизывает руки. Я чувствую, как стынет кровь, разрывая сосуды, слышу, как похрустывают ставшие ломкими кости, вижу, как обрастает инеем кожа... Потом руки ломаются в локтях. Потом я падаю вниз, прилипая к стене, срываясь... И путь мой отмечают кровавые клочья на синей стене... - Леонид! Я открыл глаза. Втянул воздух - жадно, взахлеб. Во сне я уже не мог дышать. От боли, от ужаса, от бесконечного крика. Все-таки стена огня гораздо гуманнее. - Леня, что с тобой? - Вика присела рядом. Она, наверное, уже собиралась уходить на работу. В костюме, и губы подкрашены, и даже на ногах туфли... - Я кричал? - спросил я, садясь на диване. - Еще как кричны. Будто тебя резали на части. В ее глазах был настоящий испуг. Есть с чего напугаться, пожалуй. Я еще помнил свой собственный крик. - Сон, - сказал я. - Мне приснился страшный сон. - Про мост над пропастью? - Угу. Я рассказывал ей два своих первых сна о ледяной и огненной стене. Не то чтобы они меня сразу поразили - у любого, регулярно пользующегося дип-программой, бывают яркие и сюжетные сны. Меня поразило повторение одного и того же сюжета. Но когда Вика заметила, что регулярные и однотипные кошмары - признак дип-психоза, я перестал делиться с ней снами. - Уже третий раз. - Вика немного напряженно засмеялась. Если бы третий... - Ты не слишком много времени проводишь в _глубине_? - Не больше других, - почти честно говорю я. - Леня, "не больше других" - это ответ алкоголика на вопрос, не много ли он пьет. Как вчера посидел с друзьями? - Нормально... очень занятно было. - А вернувшись, полез в виртуальность? - Да... ненадолго. Обещал кое-что сделать. Вика кивнула, поднимаясь. - Мне это не очень нравится, Леня. Я бы заподозрила дип-психоз... не будь ты дайвером. - Может быть, я первый дайвер, который потерял иммунитет к _глубине_... - О... - Вика засмеялась. - Тогда меня ждет блистательная научная карьера! Такой уникальный случай, да еще под боком... временами под боком... Я пойду, Леня, уже и так опаздываю изрядно. - Вика... Я запнулся - в углу тихонько включился компьютер. Почему-то мне не хотелось признаваться, что я вновь поставил на машину старую программную оболочку. - Ты помнишь о Храме Дайвера-в-Тлубине? - Да, конечно... - ожившего компьютера Вика не заметила. - Что так вдруг? - Меня расспрашивали о нем... - Я попытался славировать, пройти между правдой и ложью. С Викой это очень трудно, но сейчас она торопилась. - Ты не знаешь, его построили? - Мы ведь вместе решили не работать над этим. - Вика в прихожей торопливо надевала плащ. - Даже не знаю. Это у тебя была куча друзей-дайверов, не у меня. Спроси их. - Никого уже не найти... - Ну обратись по поводу Храма в адресное бюро Диптауна. - Как будто там может быть адрес. - Адреса не будет, но существует ли он - скажут... Пока, Леня. Я буду к шести, сготовь что-нибудь, ладно? Хлопнула дверь. А я едва удержался, чтобы не хлопнуть себя по лбу. Конечно, адресное бюро Диптауна - штука бестолковая. Все мало-мальски конспирирующиеся организации своего адреса не оставляют. Но есть одна хитрость... - Вика, вход в сеть, - крикнул я. Подбежал к машине. "Выполнено". - Режим работы - без погружения. Соединение с адресным бюро Диптауна. "Выполнено". Я вздохнул, глядя на открывшееся окошко терминала. - Найти список религиозных и культовых учреждений. Войти в подкаталог "Храмы". Список оказался немаленький. Чего там только не было... и храмы настоящих, старых религий, и Храм Восходящего Солнца, и Затерянный Храм, и Храм Крепкого Сна, и даже Храм Вкусной и Здоровой Пищи. Фантазия у людей есть, а полсотни долларов в год - тоже не самые большие деньги. Храма Дайвера-в-Глубине в списке не оказалось. Но это еще ничего не значило. Я присел, левая рука легла на клавиатуру, правая - на мышь... "Начать регистрацию строения". Выполнено. "Оформление заявки". На экране появился бланк. Здоровенный бланк, но мне сейчас важна первая строчка... "Храм Дайвера-в-Глубине", - набрал я. Бланк исчез. Сменился сочувственной надписью: "К сожалению, строение с данным именем уже зарегистрировано. Смените название или повторите попытку позднее". Вот так. Вся информация о Храме закрыта. И скорее всего она вся липовая. Построить здание в _глубине_ можно и тайком, если обладаешь достаточным количеством машинных ресурсов. Конечно, оно будет вне закона и подлежать сносу, но вряд ли бы это испугало строителей. Регистрация Храма преследовала лишь одну цель - избежать появления двойников. Фальшивых Храмов Дайвера-в-Глубине. - Есть... - прошептал я. - Есть... Остается сущая малость. Найти этот Храм, притащить туда Илью... пусть получит свои деньги за доставленное письмо и радостно побежит домой. А я возьму файл. В Храме письмо утратит защиту и станет доступным мне... ведь я дайвер. Вряд ли создатели Храма поделили всех на праведников и отступников. Кто-то строил Храм, кто-то - нет. Но только дайвер сумеет пройти туда. - Вика, - попросил я. - Проверь пейджер Протея. Я совершенно не ожидал найти хотя бы один отклик. Но ответ был. Напротив прозвища "Крейзи Тоссер". "Жду тебя в конторе "Лабиринта Смерти". Спросишь Ричарда". Вот так. Oт кого я меньше всего ожидал... да и меньше всего хотел, если честно, получить отклик. Однажды я снес ему голову. Пусть и виртуально, но от своего брата-дайвера такой пакости не ожидают... и не прощают. Если бы не случившееся на следующий день... если бы мы вдруг не обнаружили, что стали никому не нужны... Тяжело бы мне пришлось. Крейзи Тоссер был одним из самых старых и уважаемых дайверов. Мне перед такими на цыпочках полагалось ходить, а не ссориться... А ведь он должен, обязан знать, где стоит Храм! Если не он, то кто же! Я едва удержался от того, чтобы нацепить шлем, комбинезон и нырнуть. Слишком хотелось есть - виртуальная пища может на несколько часов унять голод, но я ведь даже в "Трех поросятах" не пообедал. На кухне я нашел оставленный Викой завтрак. Два вареных яйца, пару завернутых в пленку бутербродов с сыром... она явно не ожидала, что я проснусь в ближайшие часы. Чайник еще не успел остыть, я сделал растворимый кофе и торопливо поел. _Глубина_ ждет. А еще где-то там, в _глубине_, тикают незримые часы, отсчитывая часы и минуты до того дня, как разразится паника. У меня больше нет ничего, что можно записать в актив. Ничего. Кроме некоторых старых связей. Кроме желания победить. И - дип-психоза в придачу... Поставив чашку в мойку, я пошел к компьютеру. Медленно, словно оттягивая время, влез в комбинезон. Подключился к машине, запустил тестовую программу, походил, попрыгал. Все отклонения были в пределах нормы. Можно работать. Идти на встречу с человеком, которого два года назад сделал врагом... а теперь попросил о помощи. Я надел шлем, некоторое время посидел, глядя в экраны. Наушники чуть заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного. Гиперчувствительность - тоже признак дип-психоза. Впрочем, и шлем давно пора менять... - Вика, вход. Личность... номер семь. Стрелок. deep Ввод. Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая, розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко... Встаю, смотрю на себя в зеркало. Эх, Стрелок, Стрелок... Укатали сивку крутые горки... Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах время инфантильных красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и варварская пышность. Вскидываю руку - к своему отражению в зеркале, к цепкой руке, протянувшейся навстречу. - Ты всегда был последним Стрелком этого мира, - говорю я отражению. - Потому мне и нравился. Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку. Я - Стрелок. Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крейзи не воевать, а мириться. Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло. Выхожу из отеля, ловлю машину. Как странно - вновь быть в этом теле и вновь называть тот адрес! - "Лабиринт Смерти", - говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и добавляю: - Административное здание... Путь недолог. У "Лабиринта" хорошие машины, а посетителей администрации вряд ли слишком много. Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей кредитной карточке. Предупреждение - осталось меньше пятидесяти долларов. Трудно воевать, когда не на что купить патроны... Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником. Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у входа вооружен чем-то новым... каким-то диким гибридом гарпунного ружья и швабры футуристического дизайна... Впрочем, какое мне до этого дело? В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется, меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка. Мне в общем-то все равно... - Добрый день, - говорю я. - Как мне увидеть Ричарда? - Ричарда? - поскольку я остановился между столиками, сотрудницы переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка. - Ваш сотрудник по имени Ричард... Девушка едва заметно хмурится. - Ричард... Вы имеете в виду Ричарда Паркера? - Наверное. Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона... - Как представить? - Леонид. - Запишитесь, пожалуйста... Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку, записываю имя на специальный бланк. "Попытка внешнего контроля системы, - шепчет незримая Вика. - Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?" - Да, - говорю я. "Виндоус-хоум" у меня зарегистрирована на имя Пользователь из компании Компания. Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею пожертвовать... - Следуйте за указателем. - Блондинка улыбается. Ей велели меня пропустить. В воздухе вспыхивает розовый огонек. Приплясывая, летит к одной из дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком. Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на той, которая мне нужна. "Ричард Паркер. Служба внешней безопасности". Я открываю дверь и вхожу. Черт возьми, не только я надел старое тело! Крейзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским сходкам. Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачесанной шевелюрой. Костюмчик, галстук... все очень цивильно. Стою, ожидая его первых слов. Начнем вспоминать обиды? - Леня, старый ты козел! - радостно вопит Крейзи. Выскакивает из-за стола с прытью, доступной лишь в _глубине_. - Все такой же! Пожимая ему руку, я все еще жду подвоха. Любого. И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски, понимаю, что он созершенно искренне мне рад. - Ты куда пропал? - Крейзи разводит руками. Он канадец, и либо говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел русским превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. - Я посмотрел... двадцать четыре письма тебе кидал! - Забросил я свой пейджер. - Зачем? - удивляется Крейзи. - А смысл? - вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. - За встречу! - За встречу! - соглашается бывший дайвер. - Как ты живешь? - Нормально. - Бизнес? - Никакой, - не вижу смысла кокетничать. - Вот! - Крейзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью - поведением, интонациями голоса... теперь это и впрямь Ричард Паркер, крупный сотрудник "Лабиринта Смерти". - Я посылал тебе предложение пойти к нам на работу. - Кем? - Начальником отдела внутренней безопасности. - Дик улыбается. - Понимаешь? - Честно говоря, нет... - признаюсь я. - О'кей. - Дик вздыхает. - Ты очень хорошо шел по "Лабиринту"... два года назад. Конечно, теперь дайверы-спасатели нам не нужны, сам понимаешь. А вот заводила... Крейзи делает паузу, но я все еще не понимаю. - Для интереса любой массовой игры в ней должен быть ярко выраженный лидер. Кумир. Культовая фигура. Он не должен быть в игре постоянно - иначе все почувствуют свою ущербность. Но вот иногда... иногда появляться и быть примером... - На эту роль ты метил Стрелка? - спрашиваю я. - Да. Он ведь уже стал одной из легенд "Лабиринта"! Тебе работа не нравится? Пожимаю плечами. Работа как работа. Нескучная, непыльная и уж наверняка лучше оплачиваемая, чем таскание нарисованных роялей. Соглашаюсь: - Пожалуй, я бы пошел. - Еще не поздно! - восклицает Дик. - Конечно... прошло слишком много времени. Но пара-тройка твоих проходов по "Лабиринту", и... - У вас ведь все наверняка изменилось. - Еще как! Но ты потренируешься... - Крейзи, я пришел не за этим. Дик садится в свое кресло, кивает: - О'кей. Тогда говори. А потом обсудим мое предложение еще раз. - Ты и впрямь не держишь на меня зла? - на всякий случай интересуюсь я. - За ту... тот инцидент. - Какой? А... "Варлок"... - Крейзи ухмыляется. - Держал, тогда... Но теперь-то что? - Ладно. - Я киваю. - Тут такое дело... Крейзи Тоссер - весь внимание. - Помнишь Храм Дайвера-в-Глубине? - Еще бы, - на миг Ричард утрачивает оживленность. - Помню. Ты сразу отказался его строить? - Да. - Я отвожу глаза. - Молодец, - кивает Дик. - Ты прав был. А я долго тянул... почти до конца. - Почему? - Нельзя цепляться за прошлое. За ушедший мир. - Дик наставительно поднимает палец. - А уж строить монументальный памятник самим себе... глупо и смешно! Вот как, значит... Да, конечно. Он прав. А я еще правее, выходит. Вот только мне почему-то стыдно... что в этом Храме нет ни одного моего кирпичика. - Храм построен? - спрашиваю я. - Да, уже с год. Ты там был? Как все просто! - Нет, Дик. Но мне надо там побывать. Можешь это устроить? Крейзи почему-то мнется. - Видишь ли... Леонид... Вначале над Храмом работало больше ста человек... но уже через полгода лишь семеро. Когда все было практически готово, нас осталось только трое. Мы его и завершили... в общих чертах... - Вы молодцы, - говорю я. - Это очень здорово, что Храм построен. Где вы его поставили? - В размазанном пространстве. - Что? - Ты совсем не в курсе? - Дик вздыхает. Достает пачку сигарет, закуривает. Либо у него статус выше, чем у Маньяка, либо хозяева "Лабиринта" не такие идиоты, как владельцы "Virtual guns". - Это ведь планировалось совсем особым проектом, Леонид... - И что с того? - Храм должен был быть вечным. Как сама _глубина_. А значит, не зависеть ни от одного сервера. Создающие Храм программы свободно блуждают по сети, их фрагменты дублируются, рекомбинируются, самостоятельно организуются для работы. Чтобы Храм исчез, надо уничтожить _все_ машины в сети. Точнее, более девяноста трех процентов на нынешний момент. - Лихо, - только и говорю я. - Вы его делали на основе вирусной технологии? - Конечно. Этим занимался не я лично, большинство дайверов работали над созданием самого Храма. Программный базис для него писали профессионалы. - Значит, Храм существует... значит, он не имеет точного места в Диптауне... - Я закусываю губы. - Так. Как в него попасть? - Когда мы остались втроем, - говорит Дик, - то поняли, что проект пора завершать. Пускай и не все еще получилось, что задумали. Тогда мы создали три точки входа, каждый придумал и спрятал в _глубине_ свою собственную... и на этом все завершилось. В данный момент Храм даже не существует. Но стоит подойти к одним из ворот, как он самоорганизуется в какой-либо свободной точке Диптауна. Красиво? - Красиво, - соглашаюсь я. - И где твой вход? Ты можешь мне его дать? - Конечно. Ты же дайвер. Но... ты понимаешь... - Что? Не тяни, Крейзи! - Мне тогда уже надоела вся эта затея, - признает Дик. - И я со злости запихнул свою точку входа в очень своеобразное место... на последний этап "Лабиринта Смерти". - Идиот... - только и говорю я, соображая во что превратилась самая большая игра Диптауна за последнее время. - Как быстро можно пройти "Лабиринт"? - Он же теперь командный, - бормочет Дик - Месяц... два. Леонид, если ты хочешь посмотреть что мы наделали с Храмом, так иди другим путем! - Чьим? - Вторым из нас был Пауль. Помнишь его? Я вспоминаю... хотя и смутно. Тощая жердина в шортах, всегда ходил голый по пояс, с цветной татуировкой на груди... - Да, помню. - Так вот, он очень долго прятал свою точку входа... подошел к вопросу очень серьезно... наконец разместил ее в подвале одного из офисов "Микрософта". - Надежно. - Да, но это было то здание, которое весной взорвали террористы. От неожиданности присвистываю. Все про это слышали. Весь Диптаун был в панике. Под здание заложили логическую бомбу второго поколения, и серверы были начисто выведены из строя. - Вход погиб? - Да. Восстановлению не подлежит. Но ты обратись к Роману, вы ведь приятели, так? - Были приятелями, - автоматически поправляю я. Дик не обращает на оговорку внимания. - У него очень простой вход, через его же особняк. Роман чужим серверам не доверял, держал все на собственной машине. Я молчу, пытаясь сообразить, возможно ли восстановление диска после запушенной Падлой программы. По всему выходит, что нет. - А через мой вход в Храм идти - сплошное мучение, - самокритично признает Дик. - Если бы я и впрямь держал на тебя зло, за тот случай... вот тогда предложил бы воспользоваться. - Что ж, значит, мы квиты, - говорю я. - Ромка мертв, Крейзи. И на машине все стерто. Я потому и иду в Храм Дайвера-в-Глубине, что хочу отомстить его убийцам. Поднимаю глаза и вижу, как медленно меняется лицо Дика. - Мертв он, - повторяю я. - Убит. Причем убит из _глубины_, а умер в реальности. Что это значит, понимаешь? Кажется, что добродушный и спокойный хозяин кабинета близок к обмороку. Но я все-таки высказываю вслух то, что он сейчас наверняка думает. - Представь, что у всех игроков, что сейчас бегают по "Лабиринту", меняется оружие. Незаметно... чуть-чуть. И они начинают убивать друг друга по-настоящему. Очень надеюсь, что у Крейзи Тоссера, а он ведь по-настоящему пожилой человек, крепкое сердце. 11 Карт нет никаких. Как и раньше. И служебных входов - тем более. В них абсолютно не осталось нужды с тех самых пор, как люди перестали тонуть в _глубине_. - Попробуй, - говорит Крейзи. - Глянь... что да как. - Может быть, все-таки пойдешь со мной? - спрашиваю я. Арка из черного мрамора, вход в "Лабиринт Смерти", не изменилась. Клубится багровый туман, пролетают медленные, будто сонные, разряды молний и бредут нескончаемым потоком люди. Часть - настоящие, часть - добавленные компьютером. Для массовости. - Я уже стар для этой игрушки, - говорит Крейзи. Мы стоим чуть в стороне от потока. Я по-прежнему в теле Стрелка, а Крейзи надел более молодое и крепкое. Спрашиваю: - Сильно изменили местность? - Не только местность. Это уже второй этап игры, первый, старенький, перенесен на дополнительный полигон. Там, как и раньше, отбивают нашествие инопланетных захватчиков. - А тут? - Ответный удар. Земной крейсер с десантниками высаживается на вражескую планету. Ой-ей-ей... Как я отстал от жизни. Интересуюсь: - Но основа не изменилась? - Основа, черт возьми, со времен "Волчьего логова" не менялась. Убей все, что движется. Собери все, что под руку попадется. - Тогда в чем проблема? Крейзи пожимает плечами. Смотрит на нескончаемый поток. - Леонид, понимаешь ли... нет, лучше сам сходи... Я буду ждать тебя в кабинете. Удачи! Правильно. Нечего заранее паниковать. - К черту! - Я хлопаю его по руке. И делаю шаг к неспешно бредущей колонне. Лица вокруг - самые разные. Безусые пацаны, крепкие мужчины, пожилые, седовласые ополченцы. Можно подумать, что вся Земля собралась на бой с пришельцами. Старый милитарист Хайнлайн был бы в восторге от этой картины. Есть и женщины, конечно. Но их куда меньше. А иногда попадаются инвалиды - на костылях, и даже на колясках. Политкорректность, в общем... куда нынче без нее. - Привет... Легкое дежа вю... Но со мной здоровается не Алекс, на одной лишь ненависти не отстававший от меня когда-то до тридцать шестого этапа... Молоденькая, лет семнадцати, девчонка. Черные волосы очень коротко подстрижены. Лицо, может быть, даже слишком молодое и наивное. Но фигурка крепкая и ладная. Джинсы, клетчатая мужская рубашка... Где-то я ее видел... - Тоже не взяли на работу? - спрашивает девушка. И я вспоминаю. Это она стояла перед секретаршей, что-то доказывая, когда меня направляли к Ричарду. - Сам не пошел. - Условия не устроили? Бросаю взгляд вперед - до арки еще далеко. Давящий гул потихоньку нарастает. Почему бы и не поговорить... - Вроде того. - А ты неразговорчив. Киваю. - Меня зовут Нике. - А я Стрелок. - Ты давно играешь? - Я давно не играю. - Давай вместе пойдем вначале? Там очень сложно. Я едва сдерживаю улыбку. - Нет, извини. Я одиночка по натуре. Будет неприятно ее убивать, когда она направит пистолет мне в спину. Лучше уж не доводить дело до греха. - Ладно, - легко соглашается девчонка. - Предложи кому-нибудь другому, - говорю я. - Найду кого-нибудь настоящего - предложу. - Она сразу утрачивает ко мне интерес и внимательно оглядывает идущих рядом. Что ж, похоже, и впрямь вокруг в основном компьютерные муляжи. В "Лабиринт" ежесекундно входит один игрок, но никак не два-три десятка... - Стрелок, тебе никогда не казалось, что и в жизни все так же? - вдруг спрашивает Нике. - Что вокруг - манекены. С разными лицами, с разными характерами. Где-то свободы воли побольше, где-то поменьше. Но все равно девяносто процентов - куклы. Кем-то сделанные, чтобы нам веселее жить было. - С чего бы это? - Я даже немного теряясь от такого допущения. - Ну, если верить в переселение душ... Людей-то все больше и больше становится. Откуда каждому брать душу? Вот и бродят - манекены. С виду нормально, а души нет. Можно, конечно, сказать, что не верю в переселение душ. Только это не аргумент. Портал уже рядом. Гул давит на сознание, воздух пахнет озоном, кое-кто вокруг сбивается с шага, неуверенно оглядывается по сторонам. Да, вход в "Лабиринт" всегда впечатляет и настраивает на своеобразный лад. - Бывай, Стрелок! - кричит девчонка и переходит на бег. Ныряет в клубящийся туман. Правильно. Нечего тянуть! Бегу следом, и арка закрывает небо. Туман. Тишина. Я ожидаю, что сразу же окажусь на чужой планете. В первом "Лабиринте" все начиналось быстро. Но меня ждет неожиданность. Огромный зал. Металлические стены, низкий потолок с холодным светом ламп. Вдоль одной стены - открытые душевые кабины, вдоль другой - низкие, прикрытые стеклянными колпаками ванны. Толпа людей - кое-кто еще одет в свое, другие, голые, моются в душевых или растерянно бродят по залу. И небольшое количество крепких, поджарых мужчин и женщин в форме, с короткими дубинками в руках. - Чего вылупился! - ко мне подходит, покачивая дубинкой, молодая негритянка. Она жует жвачку, на щеке - шрам, на груди - планки незнакомых орденов. - Новобранец хренов... в душевую, быстро! Спорить не хочется. Устраивать разборки - тоже, тем более что в кобурах уже нет револьверов. Раздеваюсь, бросаю одежду на пол - в гору чужих гряпок. Вхожу в душевую. Вода зеленоватая и резко пахнет химией. Как они добились такого четкого медицинского запаха? Моюсь долго, тщательно. Происходящее начинает забавлять. Сержанты расхаживают по залу, загоняя "новобранцев" в душевые, а после душевых - в ванны. Колпаки ванн немедленно наполняются белесым туманом. - Размылся, блин! Не в бане! Удар дубинкой по ребрам не слишком болезненный, но обидный. Тем более когда стоишь голый, а бьет женщина. - Зря это делаете, сержант, - говорю я. Негритянка щурится. - Ты еще поговори... В анабиозную камеру, живо! Иду к ближайшей свободной ванне, сзади негритянка, как конвой. Дурацкое ощущение, что сейчас получу пинок под зад. А к соседней кабинке подходит Нике. Тоже обнаженная. Наши взгляды встречаются. Пусть мир виртуальный, а тела нарисованы, но все равно чувствую неловкость. Женщина-сержант не в счет, она на работе... Впрочем, и мы теперь тоже. - Быстро! Подмигиваю Нике и забираюсь в ванну. На дне - лужица ледяной жидкости, торчат какие-то форсунки и электроды. Гибрид джакузи и электрического стула... точнее, электрической ванны... В последний миг негритянка еще раз вытягивает меня дубиной - теперь уж совсем гнусно. Среагировать не успеваю - стеклянный колпак опускается, из форсунок валит туман. - Ты мне попадешься! - кричу я, корчась от боли и упираясь коленками в стекло. Но тут из тупых конусов электродов бьют синие разряды, и наступает темнота... Времени нет. Темнота. И далекий, заунывный вой сирены... Открываю глаза и тупо смотрю в разбитый колпак. Сквозь дыру в стекле медленно улетучивается белый туман. Прилетели уже? А что ж так темно - горят только две или три тусклые лампы на весь потолок? И колпак анабиозной ванны... зачем имущество портить? Толкаю колпак - не поддается. Пытаюсь расширить дыру в стекле - режу руки, но выламываю здоровенный кусок. Теперь можно и протиснуться... Картина жуткая. Половина зала смята и сплющена. Там ванны разбиты, из некоторых
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21